Círculos Cerrados por Capitán Clostridium

2012, ¿más de lo mismo?

2012-01-03T16:04:00.000+01:00

Ya llegó un nuevo año y todos los españolitos, de a pie y sentados, trabajadores y parados (muchos más), hicimos por una vez algo a la vez: tomar las uvas.

No podéis ni imaginar lo grandioso que fue 2011 para este que os escribe. No me hice rico, ni conseguí trabajo para toda la vida. Pero, ... fui feliz. Viajé y amé, y fui más feliz aún.

A día de hoy, siguen estando los mismos a mi alrededor, incluso hay algunos nuevos. A día de hoy, tengo más motivos para alegrarme que para permanecer preocupado. Sin embargo, me preocupa mucho qué nos pueda deparar el año nuevo: 2012. Nuevos presidente, nuevo gobierno, misma mierda y misma crisis. Un "por el culo te la hinco" camuflado en el 2012, 2+0+1+2 = 5. En definitiva, más de lo mismo.

Ya no caben ser deseados más bienes, sino que mantengamos los que ya tenemos, que no nos recorten en los materiales, ni menos aún en la felicidad.

Tío Pep-ino. "Das ist für mich ein spanisches Dorf "

2011-06-02T15:39:00.005+02:00

Sí, os sonará a chino, que es precisamente como podríamos traducir la frase. Pero con matices: spanisches es algo así como español y Dorf, pueblo. Ellos siempre contra los españoles. Digo yo que nos tendrán celos desde que Carlos era V de Alemania (y I de España). Nosotros, contra los chinos y para ellos, "español", todo lo incomprensible.

Según fuentes del google maps, Madrid y Berlin están solo separadas por 2.400 km . Curiosamente, puedes salir a la siete de la mañana de España y continuar tu vida, casi al mismo minuto, un día más tarde, en Alemania. Pero no nos engañemos, veríamos como veía Mecano en Nueva York, que en Berlín no hay tanta marcha, y que los jamones son de ... aquí y la fruta y verdura, también. Y de bebida, solo cerveza, poca variedad para estos señoritos de cabellos cebados y caretos color gamba (por el sol de aquí). Me viene a la memoría lo que decía un tío de mi padre, que en paz descanse y que admiraba más que nadie los vinillos patrios: "Tío Pepe, el tío con más sobrinos". Sí, tío, el Pepe, aquella figura que adornaba las carreteras junto al toro patrio y del que tan poco quedan. Nunca supe exactamente a qué se refería, a que el nombre de Pepe es muy común en España o que su número de adeptos -léase, borrachos- siempre había sido muy elevado (como allí). De todas formas, el nombre de Pepe, seguro que a los alemanes le suena a chino, aunque durante muchos años se hayan estado comiendo nuestros gurkes.

Por motivos laborales, yo he viajado varias veces a Alemania, uno de mis destinos pendientes como turista. Siempre me lo he pasado bien allí, sintiéndome porrúo y bajito, y siendo el más feo de la discoteca. Cual Alfredo Landa, extraña sensación la de verte rodeados de señores y señoras a los que no les llegas ni al sobaco ni a la axila. Y aunque me tachéis de oportunista, lo que sigue es verdad: lo que más me asombró siempre de mis viajes a Alemania era el color de su verdura. ¡Verdura que resulta ser nuestra! Aquí, vas al mercado o al super y la mayoría de los productos son de invernadero o de frigorífico. Nuestras frutas y verduras, la que nos quedamos aquí, parecen pasadas de moda, grises, tristes, los patitos feos de la huerta, como yo me sentí en Alemania. Nos dejan lo peor y se llevan los mejores tomates, pimientos, ... Habremos sido los made-in-spain muy pasotas con el tema, tanto que inventamos frases como "me importa un pepino", "me importa un rabano" o "un pimiento".

... Y nos pagan así, bloqueando fronteras y arruinando uno de los pocos sectores de nuestra economía que aún no había sido dañado por la crisis. Y todo porque algún alemán de Hamburgo se metiera un pepino por el culo -de todos sabido, fuente natural de Escherichia coli-. Solo queda ver que nuestro gobernantes (y gobernantas) demuestren tener huevos y no nos amedrentemos; pues aunque el pueblo ario sea de mayor talla, nosotros en Iberia tenemos los mejores pepinos.

De piratas, Ortega-canos y Belenes-teban

2011-05-31T18:02:00.001+02:00

La tierra firme siempre me inspiró más que la alta mar, mucho más que la distancia, las millas, el alejamiento forzoso y forzado del mundo bloguero. Pero siempre prometí volver, como buen pirata (o pirata malo), no de los malos, los sin-pies-ni-cabeza que emite telecinco.

Y si hablo de telecinco, siempre se me llena la boca. La incultura, el valor de la cutrez, la princesa del pueblo (supongo de la España Profunda del Mr. Marshall), me crispa los nervios. Hoy decía que tenía el graduado escolar, pero no sabe ni elaborar frases largas al hablar, ni cuál es la capital de Islandia, ni donde estuvieron los moros en España... ¡Salvame, dios santo, salvame de tanta incultura! Así, salvado, me fabrico una camiseta, como la que me quise fabricar cuando me encerraron cinco horas, aquel jueves, con aquel salvaje 2º ESO y sus pruebas de diagnóstico; camiseta en la que se le leería: "Yo sobreviví a 2º ESO". Belén Esteban, salvando las distancias, podría haber sido una de aquellas alumnas impertinentes, pero no tuve solo una, tuve media docena. El futuro del país de dudosa democrocacia en manos de las Ladies del Extra-radio.

Y ahora Ortega Cano. Cinco años después de que desapareciera la "más grande", 1 de junio de 2006, parece que el azar o lo azaroso quisiera unir sus almas en la misma fecha. El romanticismo del horror y el horror a las cuatro ruedas. No me queda más remedio. En un año, en el que he hecho más de 10.000 km y en el que temo más aún a la carretera. ¿Quién pudiera cambiar los carros de metal por los barcos de madera?

Redescubriendo el mar

2011-03-20T22:35:00.002+01:00

El mar lo quita y lo da todo. El mar que hace soñar a los hombres. Nuestro mar.
El mar sigue estando ahí, donde siempre. Pero muchos este fin de semana hemos redescubierto el mar... el de Ciudad Salada.

Aunque nos rodee la vida con sus sonidos y silencios, hacía años que el mar no se sentía tan mirado, y mimado y admirado... De bajamares y pleamares lleno, y también vacío.

Así es ahora mi vida

2011-02-27T20:28:00.000+01:00

Nuevos y espectaculares círculos, ¿no?

Telegrama 1

2011-01-10T00:08:00.001+01:00

Ahora es cuando... realmente acaba de empezar el año.

Un extraño cambio de década

2010-12-31T11:54:00.001+01:00

Que mal marcha el planeta cuando ni siquiera somos conscientes de que entramos en una nueva década. ¡Qué pena! Con lo especial que era antes el decir, años 20, 30, 40...

En mi vida he pasado ya por varias décadas. Del primer cambio (70s a 80s), no me enterë siquiera. Mis primeros (y grandes) recuerdos se atañen a la década más especial, la de los 80s; la de la buena música, los primeros Spectrum y el cine más espacial...

Del segundo cambio, sí fui consciente -tal vez demasiado-. El adiós a la inocencia y las borracheras de realidad tras la universidad marcaron mi bienvenida al mundo: Y sí, era para tanto.

Del siguiente, fue más el temor al fin del mundo y al efecto 2000, que otra cosa. Y luego, ...la inopia. ¡Qué décadas más saboridas estas dos últimas! Tan asépticas y frías como el silicio de las nuevas tecnologías. Ahora que lo tenemos todo, parece que no tenemos nada. Tenemos hasta una crisis que, a este paso, pudiera prolongarse una década.

Feliz año. Y, se me olvidaba, feliz década.

Período de buenos deseos

2010-12-24T18:37:00.003+01:00

Nos llega el momento de sacar la calculadora y hacer recuento de los recuerdos que nos deja el 2010. Para mí ha sido EL AÑO, el gran año en el que cambió mi vida (para bien). Miedo me da en pensar en el siguiente y en sus suertes. Y miedo me da pensar que pueda romperse la actual tendencia ascendente en la escala de felicidad.

Aprovecho esta pequeña entrada para desearos lo mejor en estas fiestas y en el año que ya se acerca. Os deseo que sintais la vida, tan intensamente, como yo la sentí mientras huía de mi pecera; sentir la fe de las promesas, abrazar al destino y albelgar ilusiones. Y que sigan materializándose los sueños, que la vida, como el espectáculo, debe seguir.

Un capitán.

Nuevos yugos a años luz de la buena educación

2010-12-11T18:02:00.002+01:00

Juventud, divino tesoro, ...¿O eso era antes? Desde luego, ahora no.

He crecido bastante en estos últimos tiempos y lamento comunicar que voy dejando atrás el ser joven. Pero, paradojas de la vida, ahora me he vuelto a encontrar con la juventud, la de cientos de jóvenes: Malos estudiantes; vagos y astiados de la vida; protestones y protestantes... Competentes para algunas cosas -como la de exigir sus malentendidos derechos- e incompetentes ante sus deberes. Críticos chillones con un supino grado de estupidez. Lascivos en comentarios, tóxicos en su modo de vida...

No sobra que recuerde que el modelo familia tradicional se ha desvanecido. Los jóvenes ya no tienen padres. Tienen asalariados esclavos y esclavas que pagan sus consolas y caprichos, su alimento y el techo hipotecado que los cobija. Sus padres no están presentes, son los nuevos desconocidos. Los escuchan más que antes, pues oyen minutos y minutos sus voces a través de móviles de ultimísima generación; aunque, lo que es verlos, los ven bien poco.

Sin padres, sin madres, con la violencia de la Wii y el alimento de los Wok, los nuevos jóvenes deberían ser el gran reto de todos. ¿Cómo hacerles ver lo que está bien en la vida, si sus propias casas carecen de vida? ¿Cómo animarles a apagar televisores y consolas de videojuego, tuentis y chismorreos y miren más al mundo?

Desde mi prematura madurez me aproximo a estos nuevos jóvenes, que realmente me asustan. Sin ir más lejos, en dos semanas he presenciado varios espectáculos que ni en los Sálvames verspertinos. He visto a las niñas imitar a Belén Esteban y al resto de colaboradores con su gritos. He oído a un chaval marginal gritarle al alumno más aventajado y de más color de su clase, ¡que para qué estudiaba!, que su futuro era tan negro como él mismo o como su madre, que la verdad -la que mora ahí fuera-, la que espera, es la de ganar dinero "haciendo trencitas" ... Y esa maldad (tan grande) en un niño de 12 años, me ha dejado más sordo que cualquiera de los gritos. Y me pregunto si aún hay lugar a la esperanza.

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Miguel Hernández, no hubiera podido imaginar tanto nuevo yugo.

Adios, Mr. Berlanga

2010-11-13T22:09:00.004+01:00

Los genios nacen y mueren, aunque rara vez se reproducen. Hoy se nos ha marchado uno, pero nos regaló en vida magistrales reproducciones en kilómetros de celuloide. Hacía años que no se enfrentaba a la dirección, como Manuel de Oliveira lo hizo a esas edades o Clint Eastwood contìnúa tan bien haciendo. No obstante, nos regaló magia y retrató (genialmente y para siempre) las imágenes y la estampa de la España de mediados del siglo XX. Sólo -sí, con acento- los privilegiados, vivan los años que vivan, pueden permanecer en la memoria colectiva, para siempre. Y él, ha sido uno de ellos.

Bienvenido a la eternidad, Mr. Berlanga.

Hablando de un tema parejo, siempre me ha resultado curiosa la colección de genios, de seres famosos, escritores, pintores, ... los que forman parte de la memoria colectiva y del patrimonio de la humanidad.
¿Qué (o quién) marca el hecho de que un ser humano sea un elegido para ello ,viva el número de años que viva? Robert Louis Stevenson, como bien recuerda hoy Google, lo consiguió con sólo 44 años.

¿Nuevos rumbos para mis blogs?

2010-11-05T02:29:00.001+01:00

Hoy, 05 de Noviembre de 2010, quiero comunicarles que no sé que hacer con mis blogs. Ambos fueron fruto de una etapa, surgieron para cubrir vacíos y dieron rienda suelta a mis grandes ansias de protesta y de huida de la pecera que me contuvo. Ya sé lo que puede sentir un padre cuando sus hijos crecen y empiezan a alejarse del hogar. Se siente alegría y se siente mucha pena.

Por una parte, siento la necesidad de recurrir a ellos de vez en cuando para verter mis preocupaciones, situaciones vividas y cosas que me ahogan o que me dan vida. Por otra, ya no tengo la inspiración (o las ganas suficientes) para seguir relatando aventuras, las del capitán y los microrrelatos. La inspiración llega y te toca; en mi caso, me tocaba en los momentos de recogimiento y en los que me sentía más bajo de ánimos. Pero, la inspiración también se va... O no se tiene ya el tiempo suficiente para esperar que venga a buscarte.

Otro tema que me preocupa es el compromiso, el que me adquirí y el adquirido. En una época tuve muchos seguidores y comentarios (y no lo dudo, me encantaba). Había blogs que me tenían enganchado y que visitaba muy asiduamente. Hoy, entre tanto alejarme y aproximarme al noble arte de contar historias, he olvidado el acercarme a vuestras historias, a vuestros blogs y, sobre todo, he olvidado aportar mis palabras o mis granitos de arena de tiempo. En esta etapa no tengo apetencia de navegar por blogilandia y no es porque no me gusten vuestros blogs o porque los haya cambiado por Facebook u otro medio. Es que no sé qué me pasa: Si viví una etapa, un hábito, una moda o una antigua necesidad hoy cubierta. Sea lo que sea, os pido disculpa por mis ausencias, que no lo son en mis recuerdos.

Y tras todo esto, el motivo de mi entrada: ¿Qué hago con mis blogs? ¿Los renuevo? ¿Los dejo como están? ¿Los anclo? ¿Mato a Capitán Clostridium? ¿Me creo otro alter-ego? ¿Cierro estos y abro otro/s blog/s en donde saciar mi necesidad de comunicar desde el anonimato? ... Me da vergüenza seguir así, teniendo abandonados mis círculos, con un pie fuera y con otro dentro del agua. Alguna decisión tendré que tomar al respecto. A los asiduos, a los que os hayáis planteado esto alguna vez: ¿Que hago? ¡Ayúdenme! Acepto (si alguien me lee, claro) vuestros puntos cardinales, quiero decir, orientaciones y consejos.

Y el día menos esperado... un maremoto en Cádiz.

2010-10-28T21:19:00.002+02:00

La península ibérica apenas tiene riesgos sísmicos, las placas litosféricas son antiguas y ya están cansadas. Japón es un ejemplo de previsión de tsunamis, terremotos y demás fenómenos volcánicos. Yo no digo que seamos iguales, pero podemos, en el sur, copiarnos en algo de los nipones. Resulta que Cádiz está en riesgo. Y podría producirse, el día menos esperado, la mayor catástrofe natural en la Historia de España: Olas de hasta quince metros podrían tragarse a Ciudad Salada y sus tres mil años de historia.

Aquí os dejo una noticia publicada en prensa local y un grupo que he creado en Facebook para que salvemos a Cádiz.

Lo que me gusta de escribir (AUDIO EDITADO)

2010-10-10T12:06:00.009+02:00

Lo que me gusta de escribir, no es precisamente escribir.

Aprovechar un momento de inspiración, el dejarse llevar y saciar las ganas de contar un no sé qué o uno de los momentos del que todos huímos, el de encontrarnos con nosotros mismos y el ser conscientes de lo viejos que nos vamos haciendo.

Hoy, entre papeles abandonados y carpetas, he visto el devenir de años, meses, días, en informes de cuentas, nóminas, facturas y solicitudes. En una palabra: deprimente. Recuerdos de ilusiones, de engaños laborales, de falsas expectativas -cuando las fueron- y de inocencia, mucha inocencia.

Uno va cumpliendo años, uno mira hacia atrás con el extraño sentimiento de lo que creyó que estuvo haciendo bien y que, desde el punto de vista del hoy, fue una manera supina de perder el tiempo.

Sorbitos de felicidad

2010-09-09T12:00:00.001+02:00

Acostumbrado a beber ron y licores, con el hígado a medio podrir y un aliento a mil demonios, encerrado en mi barco de ideas y navegando en círculos imperfectos. Hoy, tras varios tsunamis y dos o tres tormentas; hoy puedo decir que soy feliz.

Como todos, sé que los estados de felicidad son superflúos y poco duraderos, que cualquier mota de polvo o racha de viento los perturba. A pesar de saberlo y del miedo que me produce afirmarlo, lo digo. Soy feliz en la inopia, en mi estado de reposo de cuerpo y alma, en la negación de las preocupaciones y en la aceptación, hoy más que nunca, de la alegría de estar vivo, teniendo junto a mí a la gente que quiero (y que me quiere). Por eso, brindemos, pero éste vaso me lo voy a beber muy despacio, sorbo a sorbo.

Un paseo por el Sena

2010-08-19T11:33:00.001+02:00

De la ida a la vuelta de la Torre Eiffel, un río, un bateau y una ciudad que muere con el día: París. No necesité ser Capitán, ni llevarme mi propio barco para sentirme libre e integrado en la historia y en mi propio dejà vu. Y a babor y estribor las dos orillas de un río; los edificios grandes y antiguos, los puentes y los besos con los ojos cerrados a través de ellos; y el corazón de París, Ile de Cité, desafiando al cielo con su/nuestra Señora. Y, de pronto, la lluvia. Esa que en París en Agosto no disgusta. Más agua para el río y para los enamorados, que abrazados ven morir el día y encenderse a la propia Ciudad de la Luz. Acaba la lluvia y siguen los besos, y vuelve la lluvia y continuan debajo (o no) de los puentes del Sena. Y de regreso, más luces en un juego inesperado que nos regala la Torre de 330 metros. Fin de crucero y principio de nuevos viajes.

De cómo Leonor se separó de Capitán Clostridium para siempre

2010-08-06T16:34:00.002+02:00

Capitán Clostridium tiene miedos, como todos, miedos. Amar a otra persona hasta que la muerte los separe siempre le dio miedo. ¿Os habéis parado a pensar el significado de la frase? Pase lo que pase, ames a quien ames, la muerte os terminará separando. Como así le ocurrió a él y a su Leonor,. Tras diversas tormentas , las de sus vidas, a las que siempre sobrevivieron y en las que emularon ser libres, huracanados vientos ventosos los unieron y separaron numerosas veces. Ellos, amantes ofuscados, pretendieron aparentar que no se amaban lo suficiente, pero nunca fue así. Se amaron mucho. Y tanto que lo hicieron...

Muchas noches Capitán suspira, se aferra a sus sábanas sobresaltado por un sentimiento de separatividad tan grande como la propia existencia. Solo y caminante (navegante en este caso), expectante y desesperado. Amante fiel de la mujer que lo fue todo: sus sueños y el mayor naufragio de su vida. Leonor lo abandonó, porque la vida sigue y porque la vida es así de cruda, siempre.

Aquella noche algo sucedió en el fondo del océano que el mar se perturbo gravemente. Capitán se hayaba arreglando una de las bodegas y raudo consiguió asirse a unas de las cuerdas. Una ola, un gran tsunami, un maremoto instantáneo, fue el que arrancó a Leonor de cuajo de la cubierta del Círculos Cerrado. Una gran ola que limpió todo, babor y estribor, lo banal y lo santo, el espíritu de aquel velero yace frío ei nerte en algún lugar del fondo del océano o en alguna playa de un hemisferio. Al sol, a la lluvia, del calor al invierno. Cuando Capitán fue a buscarla, no dio con ella. Navegó primero en círculos, que luego fueron espirales, pero de ella ni rastro. Sólo su perfume, en cada rincón, y la huella más grande que una mujer pueda dejar en el corazón de un humano. Capitán Clostridium siguió siempre navegando.

Una DENUNCIA: Bonifacio y el IFEF

2010-08-03T18:10:00.004+02:00

Iré directamente al grano y recuperaré mi faceta denunciante tan perdida en el tiempo, como en el espacio de este blog. Lo que sigue está basado en hechos reales, alguien me dejó su mensaje embotellado para que yo lo dijera.

¿Qué es el IFEF?

Es el Instituto de Fomento, Empleo y Formación, en este caso, del Ayuntamiento de Cádiz.

¿Quién es Bonifacio?

Pues, aprovecho para hacerme auto-spam. Bonifacio es ese . Un personaje de mi otro blog, al que le pasan cosas muy raras.

¿Qué ha ocurrido?

Pues que le han ofertado un grandioso trabajo para dejar a un lado su desempleo: Un puesto de auxiliar administrativo para trabajar de lunes a viernes, de 9 a 14 horas y cobrando 100 € mensuales. Sí, habéis leído bien: 100 € al mes. A lo que yo respondo: Con el Ayuntamiento de Cádiz, sí.

El nuevo invitado

2010-07-28T17:03:00.003+02:00

Se sentó a mi lado.

Me ató, obligándome a tumbarme y a dormir más de ocho horas diarias - o muchas más -, cuando yo solamente duermo seis.

Me aprieta con su puño en la frente, como intentando clavar dos dedos sobre cada uno de mis ojos cansados. Por la mañana tapa mis oidos para que no oiga la alarma del móvil-despertador y por la noche evita que duerma, como si de calor a 40 grados térmicos se tratase. Y me aburre y me siento triste. Y se me sienta en la espalda y me oprime el pecho...

¡Oído cocina! A pesar de todo y del nuevo invitado, sigo teniendo hambre - más que nunca la verdad -. De la mesa del almuerzo al sofá de la siesta, a volver a dormir, de nuevo, como si por la noche no hubiera dormido.

Y me despierta. Me chapurrea palabras que no entiendo y que prefiero no comprender. Estoy demasiado cansado para buscar su significado en Internet.
Y me aburro de nuevo.

Bienvenido, amigo pereza, ¡márchese!

Sentirse vigilado por Z-ceos

2010-07-19T17:44:00.002+02:00

Nunca habéis caminado por la calle y habéis notado que os persiguen. Pues yo sí, pero lo he apreciado en alta mar. He navegado durante millas y durante años con la inquietud de ser vigilado cada movimiento. Me he asomado por la borda, por proa y por popa y nunca he logrado ver nada. Desde el mastil más alto, aquel que enarbola mi bandera, tampoco divisé navío, submarino, ni barco. He sacado mis perros y gatos, con los dientes y las uñas afiladas, por si me asaltaban las bestias en la oscuridad. Yo, en las noches inmensas y azules, he sentido mucho miedo. Ser capitán pirata no va unido a aquello de ser valiente. Escapar de tormentas, realizar robos, hablar con mis fantasmas... Eso no me asusta, lo que me aterra es no ver aquello que me sigue, que presiento y que se vuelve a ocultar, escapándose incluso de mi imaginación.

Decidí buscar una solución. Debía pensar rápido, inventarme algo que detectara el movimiento -qué feliz hubiera sido si en aquellos tiempos hubiera poseído una videocámara-. Pero no, sólo tenía cuerdas y mi ingenio. Decidí colgar trozos de carne y de pescado, pendientes de múltiples cuerdas de distintas larguras, a estribor y babor, al lado derecho e izquierdo de mi velero, el Círculos Cerrados. Estas cuerdas harían repicar campanas y no es que quisiera atrapar nada, lo que pretendía era saber si la amenaza venía de abajo, del inmenso mar. Así ocurrió: comenzaron titineantes y bronceadas bajo un sol injusto a armonizar sus musiquillas. Y yo me asomaba a babor y no veía nada. Luego a estribor y tampoco. Sabía, como un anciano en sus últimos días, que el peligro estaba cerca, pero no podía medirlo ni cuantificarlo. Fuera lo que fuese, había acabado con todo el pescado.

Pasaron los días y al igual que uno se acostumbra a vivir con sus fantasmas, yo me acostumbré a saberme vigilado. Y la mente humana, que es muy sabia, te hace incluso olvidar. hasta los recuerdos. Era Febrero cuando el tiempo fue peor que en Navidades aquel año. Yo seguía sin destino, pero cruzaba el Atlántico, intentando recoger el agua que se acumulaba en la cubierta, con tan mala suerte que, no sé si fue el pie malo o el bueno, tropecé y caí por la borda, dejando mi buque abandonado al quehacer de las olas y corrientes. Entonces, sucedió el milagro. La caída habría sido mortal a no ser por ellos. Doce flamantes delfines danzaron a mi alrededor y fue uno de ellos el que saltó del agua y me recogió en el aire amortiguando mi caida. Luego otro frenó mis nueve coma ocho metros por segundo al cuadrado y mis ciento quince kilos de peso. Ellos jugaron conmigo como si fuera una pelota -gordito estaba, desde luego-. Saltaban, gritaban, alborotaban el silencio tras la tormenta... Y me salvaron y me fueron acercando, poco a poco, cada vez más, a una vieja escala que me llevó a bordo.

Entonces, lo entendí todo. No debí temer nunca a los ocultos vigilantes, mis delfines, cetáceos que custodian mi barco vaya donde vaya. Mis ángeles de la guardia que sólo tuve el honor de ver una sola vez, aunque siga con la feliz sensación, ahora, de sentirme vigilado.

Los círculos a concurso

2010-07-15T11:04:00.001+02:00

Después de lo bien que lo pasé el año pasado y toda la gente que "conocí" y "conoció" mi blog, vuelvo a presentarlo a los premios 20 Blogs de 20minutos.

Y me he enterado, como de todo, por casualidad. Porque hacía tiempo que no entraba en la página.

Las esperas no se pronuncian en esperanto

2010-07-13T16:49:00.001+02:00

Da igual del país que seas, de donde provengas, la religión que confieses o si desayunas una tostada entera o media. No importan las palabras, ni los idiomas inventados; ni los gritos, ni los llantos. Da lo mismo si te vistes, si te visten o si te ves vestirte por los pies o por la cabeza. Nada de lenguaje de signos. No hace falta ser muy listo, ni apuntarte en la Escuela Oficial de Idiomas para cursar el esperanto. Sólo con verme la cara te entras de que: ¡Ya estoy harto de seguir esperando!

De vuelta al Gym (y a la crítica social)

2010-07-11T10:13:00.002+02:00

Tras pasar meses sentado, cambiando las sillas, por sillones y el sofá por el asiento del coche. He descubierto de nuevo lo que es andar, correr y sentarse en el sillín de una bicicleta. Parece como si me hubiera quedado colgado en un extraño modo de stand by; al que el calor, más que adormilarme, me motiva a perder perímetros: dorsales, estomacales, femorales,... Pero no ese perímetro que rodea a los gluteos. ¡Qué extraña es la vida! Cuando por fin consigo tener culo, no se aprecia porque el resto de mi fisonimía se empeña en esconderlo.

Pues, como iba diciendo, he vuelto. En primer lugar, he notado algo más de fresquito. Han nacido del techo una docena de ventiladores blancos, de aquellos que te quedas mirando e intentas divisar (o adivinar) cuántas y dónde se encuentran las aspas. De momento, será porque el calor es agobiante, parecen que alivian algo... ¡No!, no nos engañemos, que es mi calor interno el que está haciendo que la diferencia térmica parezca significativa. Bebo agua y la sudo. Bebo agua y la evaporo. ¡Qué calor! Tanta, que hasta las heces parecen como si el intestino grueso las hubiese disecado. Y todo por obstinarme a perder 15 kilos en esta incipiente ola de calor.

Y luego, paseo por la playa y veo que se cumple otra teoría. El aumento de tiempo libre debido al desempleo, supongo, ha aumentado las horas que el pueblo llano dedica a su cuerpo. Y uno no consigue mezclarse con el populacho ni encogiendo la barriga. La gente ha confundido el culto al cuerpo con la incultura a la asimetría. ¿Qué diría Leonardo y su hombre Vitruvio si pertenecieran al siglo XXI? Ni qué decir del número aureo y su proporción de la belleza, ¿acaso habría que volver a inventar un nuevo número para determinar lo que hoy queda bonito y bello? Aunque el problema se solucionaría con más trabajo y más dinero para alimentarse de lo que a uno le venga en gana, sin las restricciones del pollo a la plancha, ni la de las latas de atún seco. Y quién dijo que no había dinero, si estos personajillos amorfoides se dejan sus monedas en botes, proteícos, que para nada son asequibles; o se depilan al láser para que su piel quede tan ridícula como la de un bebé encerrado en el soma de un viejo.

Y yo, mientras, en la elíptica o en la bicicleta, intentando cuadrar la curvatura de mis círculos, que no precisamente han nacido esta vez a causa de la cerveza.

Y de rojo, pero por otros motivos, también se tiñe el blog.

2010-07-08T09:05:00.002+02:00

Alguna que otra vez os he contado por qué es el rojo el color emblema del blog:

- Que si por una metamorfosis final en rojo.
- Que si la marea roja teñía mi blog...

Pero, anoche fue cuando me di realmente cuenta del porqué:

Una nueva esperanza

2010-07-06T12:04:00.001+02:00

Construyamos un mundo:

Primero, un eje que sea su columna vertebral.
Después, cuatro pilares. El Norte, el Sur, el Este y el Oeste. O dos piernas y dos brazos.
Luego, una cabeza que nos dirija... Y, sobre todo, mucho corazón.

Como quien eterniza la realidad

2010-06-28T09:15:00.001+02:00

Un segundo bastó para cambiar mi actitud. Los números blancos sobre aquel fondo verde fueron desesperantes y desesperadores. Hasta que el número 73 iluminó mis ojos. La oportunidad para colgarme a este cambio de vida ,que tan bien llevo, la tenía en mi cabeza, en mis manos y en ocho folios vacíos. Los folios acabaron repletos de ideas, apuntes, direcciones sin terminar de acabar... Eran solo dos horas. Dos horas que pasaron fugaces, cuando la anterior espera fue eterna. El momento llegó y yo creo que no lo he desaprovechado. Al menos, del todo.

Espero que os llegue mi mensaje. No sobrarían las palabras de disculpa por haber tenido mis barcos tan abandonados. Pero ya estoy aquí, y, en breve, para no marcharme.

Carta a un cartero

2010-05-06T19:40:00.002+02:00

Emilio se levanta temprano, muy temprano. En aquella oficina abundan las sacas y las cartas en el suelo agobian a los funcionarios. Toca, primero, ordenarlas, colocarlas en casilleros por código postal. Dos horas de historias. Publicidades varias, El Corte Inglés, las telefonías, las entidades bancarias, ... Pocas cartas personales por la vía de correo tradicional. Pero eso a él le da igual. Ordenar cartas por códigos postales es lo que tiene. Y luego, el carrito amarillo y las calles que le esperan.

Sale a la calle, con un sol sobre su cabeza y un brazo agarrotado. Las ruedas del carrito se agarran al suelo como si Newton se hallara sentado en él. En el número 12, no hay nadie y tendrá que volver mañana con la certificación; ni en el 15, ni en el 23, ni en el 2º B, ni en el 4º G. Y, como todos los días, el mismo barrio, las mismas caras, el mismo sudor, el cansancio, el dolor de cabeza y la misma sed. Desde que trabaja como cartero ha perdido siete kilos. Hoy tiene más hambre que nunca y no tiene tiempo de hacer una pausa para desayunar; porque sin duda, mañana, tendrá esperándole nuevos sacos de cartas. Comenzará, de nuevo, la historia de nunca acabar.

Atunes y Angel Cristo (No tienen nada que ver)

2010-05-04T16:45:00.001+02:00

El otro día leí a Don Arturo (Perez Reverte) y Don Arturo decía que los atunes barbateños se los llevaban los japoneses; el atún rojo, especie en extinción. Las gentes de Barbate, honorable pueblo donde los haya, sacaban sus dinerillos del agua que se une en un solo Estrecho. Corrientes y mareas, en las que circulan los pocos túnidos, que dicen que quedan.

No es que yo quiera acabar con ellos, como Dick acabara con la Ballena; pero no hariamos nada malo si comiéramos más atún los españoles, y a los del sushi les dejáramos alguna especie sintética. Porque yo he probado el sushi y, os prometo que eso y comer bolsas del antiguo Carrefour, no hay diferencia. Porque el sushi como aperitivo en Bodas Selectas o en los buffets orientales de 12 €., siempre sabe a lo mismo; elijas el color que elijas. Si uno de cada diez atunes se queda en España, propongo que se capturen tres y que se queden, los tres, entre nosotros, fresquitos o en latas de conserva. Y hablando de conservas y de gente que se ha ido, descanse en paz, Ángel Cristo, el cuplable de que yo quisiera domar leones marinos.

Inversamente proporcional

2010-04-26T19:08:00.010+02:00

Cuanto menos hago, más escribo.

Cuanto más escribo, menos compromisos se me exigen.

Cuanto menos tiempo estoy aquí, más os echo de menos.

Tecnología

2010-04-15T19:31:00.001+02:00

Levantó la vista del libro de Tecnología de segundo. Estaba de guardia, aburrido, y le dio por curiosear... En la página 122 describían los distintos materiales y en la 107 las distintas perspectivas de unos muebles de cocina. Levantó la vista del libro y miró hacia la clase, los chicos hacían como que hacían los deberes , otros hablaban o escuchan música. Miró hacia dentro y una especie de conexión lo llevó a tres meses atrás, cuando en lugar de alumnos tenía clientes y, en lugar de libros, catálogos de mobiliario de cocina. ¡Qué extraña es la vida!, ¿verdad?
Pero él se sintió feliz.

No hay mal, que por bien no venga

2010-02-27T15:27:00.001+01:00

A mí siempre me han gustado las teorías sobre el destino y sobre las casualidades, de la incógnita de los hechos que suceden (encadenados). Siempre me ha gustado usar proposiciones lógicas dentro de este aleatorio e ilógico mundo. Una vez os conté que si A te lleva a B y C, también, luego A te lleva a C. La vida es extraña y los sucesos te condicionan...

Hace una semana lamentaba el cierre de un capítulo que me llevaba a estar lejos de casa. Un capítulo que, para escribirlo, me obligaba a cruzar carreteras en un coche inseguro y una meteorología "la mar" de adversa. Pues bien, ahora abro un capítulo, en mi ciudad, Ciudad Salada, y sin salir de casa. Mi nuevo (causal y cercano) destino me va a permitir dormir y estudiar lo suficiente.

Si hace una semana no me hubieran obligado a decir adiós allá, no estaría diciendo hola la semana que viene, aquí. Aquí, cerca de los míos y rebujado con mi sirena.

Muchos dicen que tengo (demasiada) suerte. Yo no opino lo mismo. Opino que me preocupo demasiado, a priori, y luego todo lo que venga, después de haberme situado en la peor encrucijada de los casos, será bienvenido. Pensar demasiado en positivo puede llevarte a naufragar. Siempre preferí esperarme lo peor, para andar, expectante y confiado, sobre mi destino. ¿O es el destino el que me hace andar?

Capitulo Cerrado

2010-02-21T00:50:00.000+01:00

Se me cierra esta pequeña escotilla que me abrieron. Todo sucede de forma extraña, de manos de los hilos del gran maestro destino, el tirititero. Repentinamente, todo lo que programé, se quedará sin ser llevado a cabo; se acabó todo lo que he luchado para mantener el orden y para que brillaran las palabras. Se pierde. Cada educando, en su contexto cerrado, encerrado, en sus endemismos, víctimas de sí mismos y de sus familias. Ellos seguirán allí; y yo, itinerante, cruzando carreteras. Yo, seguiré llevando mis palabras y mis ecuaciones. Yo y el saber de los libros, y el sabor de lo que te enseña la vida y de lo que aún no me ha ilustrado. Se cierra un capítulo y, de nuevo, me toca esperar, como siempre. Esperar lo desconocido, los tiempos y lugares que me tocaran morar, de los que aprenderé, mientras muera y viva enseñando. Cualquier destino será bienvenido, pero lo antes posible, por favor.

Desde mi independencia

2010-02-17T19:05:00.000+01:00

Desde mi independencia veo pasar los coches.

Desde fuera de mi pecera, me aparto y vigilo el camino.

A la vez, sigo caminando, conduciendo, echándome kilómetros a las espaldas.

Mi único fin, educar. Dar luz a los cegados y a los que se niegan verla.

Kilómetros y más kilómetros, mi vida en peligro en la carretera...

El azar y esa extraña protección, de no sé quién o qué, que tengo, me ha salvado la vida ya varias veces.

Y mañana, de nuevo.

A dos días del fin de semana, que ahora comienza los viernes a la una de la tarde,

para el lunes, de nuevo, volver a luchar.

Con mi paciencia, con los volantes torcidos, la incultura y la necedad de los conflictos de adolescentes, aquéllos, los peores de todos, los que viven al límite, porque sus padres así viven y vivieron..

Por fin mi vida tiene un sentido, aunque cada día, a cada hora, haya guerra en las aulas.

Otras realidades

2010-02-03T18:19:00.001+01:00

Ahora me toca llevar a cabo la ardua labor de educar. Señalar el camino a los jóvenes pececillos, que viven sin reglas, sin padres y perdidos entre corrientes. Ahora me toca romper pequeñas peceras para liberar todo el potencial que haya dentro. Y estoy viviendo unos dias muy intensos.

Como podéis ver, desde que salí de la pecera, no he tenido tiempo de relatar nada de mi nuevo mundo. Capitán Clostridium aclama mi atención desde mi anterior mundo y me pide que cuente alguna historia más de él; y lo peor de todo es que tengo muchas historias entre borradores, pero no tengo tiempo. Hoy quiero dar señales de vida. Deciros que mis bioritmos han cambiado, madrugo mucho y duermo menos, y que mis ojos comenzaron a ver más allá del horizonte.

Adiós pecera, adiós.

2010-01-22T15:39:00.004+01:00

Volvía a casa y volaba por las calles. No podía contener tanta emoción. No podía creer que empezara a dislumbrar un futuro o, al menos, la esperanza de áquel. Mis pies levitaban, ayudándome a vislumbrar mi alma a un paso del nirvana.

Llegué a pensar, incluso, que si alguien inventara una teoría de estados energéticos a la hora de la muerte, le daría la razón y le diría que, el día que ésta me llegue, quisiera encontrame yo en semejante estado de ánimo, para así alcanzar la longitud de onda adecuada, la infinita, la que me eleve de tantos sufrimientos.

Hoy, vivo, araño, como nunca, una primera meta. Un primera meta muy (demasiado) costosa, al alcance de mis manos...

Y he llegado a casa, he buscado a mi madre, me he abrazado a ella y he explotado. He comenzado a llorar, por tanta tensión acumulada, por tanta desgracia en esta década ominosa. La alegría hecha y echa lágrimas, ¿yo? Yo que ni siquiera puedo llorar por las bofetadas de las moiras o diosas del destino. Yo, hoy, he llorado, por mí, con fuerza y sin represión. He llorado por algo que sé que cambiará el resto de mi vida.

Estoy llorando, para mezclar lágrimas con el agua de la pecera. Adelanto la sensación porque veo el fin cerca, y el trampolín que se acerca, a dos brazadas. Porque la pecera no la rompo, pienso salir flotando y saltando de ella. Salir impulsado, fuera y lejos.

Hoy, os escribo desde la alegría que me da hacerlo, porque no todo van a ser penas, porque jamás he escrito con un estado de celebración semejante, porque, si la felicidad se mide en instantes, estos pueden ser los instantes más felices de mi vida. Porque nunca nadie me ha regalado nada.

Fallar a las normas impuestas por uno mismo

2010-01-19T19:36:00.001+01:00

Muchas veces, soy sabio y, otras, no llego al intelecto de un infante. Muchas veces, repaso las lecciones aprehendidas y ordeno, en el orden justo, las cosas necesarias, que separo de las que no y de las que, se me antojan, de perogrullo. Muchas veces, soy capaz de ver lo que nadie vería en cien años y, otras muchas, se me pasan, como si de una hilera de hormiga se trataran, delante de mi nariz, las cosas más obvias. Y no sé ver las cosas que tengo cerca, a la mano, a mi lado... No sé ver las cosas que realmente importan. Porque la lente de ver lo importante, la ensucio con minucias, preocupaciones en bucle y gotas de pesimismo "ilustrado". Y me fallo a mí mismo y las normas que yo mismo me establecí. Una de ellas y la que siempre me salto, a la torera, es la norma de: "No preocuparse por las cosas que aún no han ocurrido", o lo que es lo mismo, "Preocuparse, cuando sea necesario, cuando las cosas malas ocurran"... No aprendo. Me choco de bruces con el muro de mi necedad y aburro y amargo a todo el mundo que se encuentra a mi lado. Y aunque sé que esas personas no me leerán, quiero decirles que lo siento.

Solidaridad atlántica: Haiti (aka La Hispaniola) en peligro.

2010-01-17T11:40:00.000+01:00

Un marino no es sólo un navegante de mar, sino un caminante del mundo. Un marino, como yo, conoce de temas que no puede pasar por alto. La Española (aka La Hispaniola) fue destino del primer viaje de Cristobal Colón, quien la bautizara así allá por el 5 de diciembre de 1492. Hoy en día, La Española acoge a dos naciones, República Dominicana, destino de vacaciones de todo españolito que se precie, y Haiti, el país más pobre, deprimido y pequeño de América; como dos caras de una sola moneda. Por desgracia, el destino y el azar de las placas tectónicas ha hundido más a Haiti en muerte y destrucción. Media isla que sufre, mientras la otra media ayuda. Introduzco estas palabras para llamar a todos a la solidaridad. Sé que no hace falta alzar mucho la voz para ello, pues todos siempre cooperamos... Una pena que esperemos desgracias, como ésta, para que, todos, a una, apoyemos y ayudemos a un país en decadencia. Media España donando para la mitad perdida de La Española, como la decadencia de un Imperio que se perdió en ultramar. Desde aquí, toda mi solidaridad oceánica.

Ahora quiero hablaros de un tema relacionado. Ciudad Salada (aka, Cádiz) es una ciudad española del Sur penínsular, rodeada de puro Océano Atlántico. Cabo San Vicente es la barbilla prominente de un Portugal, marinero, que también se adentra en el mar. Frente a las costas portuguesas se encuentra una falla que no hace mucho nos regaló un terremoto de 5 y pico en la escala Ritcher. No sé si lo sabéis, pero un terremoto provocado por la corteza oceánica, en superficie, puede provocar una vibración de toda la columna de agua, fenómeno conocido como tsunami o maremoto... Y el principal riesgo geológico del Sur costero de España son los maremotos. Algo que siempre está ahí y, sin ánimo de ser catastrofista, nunca se habla, ni se ha hablado en los medios de comunicación. Contra la naturaleza no hay quien luche, es evidente; pero contra viento y mareas, al menos, se intenta. ¿Quién conoces los planes de emergencia en caso de un maremoto? ¿Qué podríamos hacer ante algo evidente? Por lo visto, rezar. Rezar para que nos pillen confesados y en baja mar. Rezar para que las siete u ocho olas rompan antes de llegar a tierra firme. Porque las olas de en medio son las peores, olas de 15 metros (de la altura de un edificio de cinco plantas) cuyo nefasto poder no es el del impacto, sino el de la retirada, la resaca. ¿Por qué no aprendemos de las catástrofes planetarias e inventamos sistemas para paliar las nuestras? Lo evitable siempre es buscar alternativas ante lo que está por llegar y ante lo que no estamos (ni estaremos) prevenidos.

No me confundáis, no intento hacer apología de la catástrofe. Hoy esto triste. Estoy triste por las imágenes que salen en televisión, ¿qué hubiera pasado si un maremoto hubiera ido de la mano? Triste, por las vícitmas y solidario ante el pánico, que se tiene que sentir por segundos. Nunca os lo he dicho, pero la mayor fobia de éste que os escribe son los tsunamis, a los que, cuando estudiaba, me decían "tienen que llegar", pero para los que nunca me ofrecían mecanismos de defensa.

Con toda mi solidaridad atlántica, Capitán Clostridium.

Pendiente de un hilo (These Days)

2010-01-13T10:24:00.002+01:00

Pendiente de un hilo

Colgado con pinzas

Esperanza perdida.

Marchito en los días.

Más pasa el tiempo

Menos espero

Objetivos y sueños en un guardatiza.

Como siempre, el Tic Tac, y desespero.

Como nunca, el Toc Toc, golpea.

Mientras tanto, no sé si guardar las ilusiones

o tirarlas por la borda.

Ha nacido una estrella, llamada Luna.

2010-01-07T20:21:00.001+01:00

Me complace, por fin, presentaros un motivo para emborracharse de alegría.

Este blog conoce de grandes voces, como la de Leonor cuando nuestro amigo, Capitán Clostridium, la descubrió cantando en la Ópera de Buenos Aires. Hoy, quiero que conozcáis otra voz, una voz que debe de llegar muy lejos y que, desde aquí, quiero dar todo muy apoyo. Todos la conocéis, la habéis leído y oído, alguna vez. Es una tripulante aférrima del Círculos Cerrados y me es muy grato presentarles su-Space: Luna

Suerte, polizona.

El móvil siempre avisa

2010-01-05T10:55:00.001+01:00

Elena terminó su carrera allá por el año 1999. No encontró trabajo de nada relacionado y casi no encuentra trabajo de nada, y aún se pregunta por qué estudió tanto... Elena lleva ocho años en aquella tienda de telefonía móvil. Se levanta temprano, ordena los teléfonos en los expositores, estudia las nuevas tarifas, atiende mil y una reclamaciones al día, da nuevas altas, limpia el polvo de los estantes de cristal, cierra, abre, entra a las nueve y media sale a las dos, vuelve a las cinco y cierra a las nueve. Ahora, en Reyes, su horario matinal se alargó y se unió al de la tarde. Se turna con su compañera, Pepa, para comerse un bocadillo de tortilla descongelada sobre las 16 horas. Sus días son clónicos, de lunes a sábados y sólo cobra 1.000 € al mes. Hay días en los que no le da tiempo ni a pensar, pues la cola de clientes llega hasta la calle. Ella ve que se vende, pero, últimamente, no cobra cuando tiene que cobrar. Este mes, y a día cinco, aún no ha cobrado el mes de diciembre.

Ayer por la tarde, le pasó algo horrible. Pepa salió a la bocatería de la esquina a por un bocadillos de pan de mentira. Ella se encontraba arreglando el almacenito; sí, la puerta que tiene detrás del mostrador. No sintió la presencia de nadie, pero se alguien había entrado, "el ladrón de móviles". En una mano llevaba un cuchillo, en la otra, la mano hábil, mucha mala leche. Pero Elena tuvo suerte. Cuando estaba a dos metros del mostrador, al ladrón le delató el sonido de su teléfono móvil, el último tono de "Los Chunguitos".... Y Elena sigue siendo feliz en su mundo celular, sin saber lo que estuvo a punto de sucederle ayer y esperando aún a cobrar, para realizar sus últimas compras. Luego, llegó Pepa, y allí siguieron, como hoy y como estarán el día 7. Eso sí, a Elena le extrañó aquel señor, le sonó muy raro aquel tono, de voz, con aquel "zolo eztoy biendo".

De un lado, 2009. 2010, del otro. Y en el centro, yo.

2009-12-31T10:56:00.002+01:00

Yo, Capitán Clostridium, amante de ecuadores, de las dos caras de una moneda, de los dos mares que separan una misma tierra. Yo, hago balance de las cosas contables e incontables, cuento recuerdos, como monedas doradas y adoradas de este año que se va, y nos hace un año más viejos. Más viejos o más sabios, más diablos y menos inocentes; videntes tristes en un mundo de ciegos.

Yo, Capitán Clostridium, me siento en la mesa de la última cena del año, y la presido. De un lado, 2009, lo conocido, lo que fue bueno y lo que fue malo. Del otro, 2010, con su belleza y su misterio, con sus tormentas, huracanes y tesoros por descubrir.

Esta noche es mágica. Por una noche, citando a Mecano, todos los "españolitos" (y los que no) hacemos, por una vez, algo a la vez. Todos. Todos, durante los primeros segundos del 2010, estaremos tan asustados como alegres, expectantes de lo que hadas y monstruos nos hayan preparado. Un caminar, en el tiempo y en el espacio, en lo desconocido; de entre decisiones que tomaremos que configuraran nuestro destino. ¿Y qué hay más bonito y esperanzador que tener destino? Hay quien ya no lo tiene, quien nos dejó en el 2009 y a quienes echaremos, para siempre, de menos.

Y de entre sabores dulces y amargos, rescato de esta gran cesta lo más significativo que fue, en la insignificancia y en la vagancia de 365 días y 12 meses. Atrapo los momentos felices del relax de mis baños de mar, mis deambulares entre historias de piratería y otras mucho más mundanales, el sabor a sal de los besos y de los abrazos cómplices.

Quisiera celebrar un entierro para las mentiras. 2009 fue un año en el que descubrí algo, que siempre me quise negar: que todo el mundo miente; los jefes categóricos de la incompetencia y los engaños nominales; los amantes, los amigos; los perros, las gaviotas y hasta el hombre del tiempo... Mentiras, que ponen en duda la fiabilidad de las personas. Por eso pido volver a ser capaz de creer y de confiar, en este nuevo crucero que se acerca.

Quisiera cerrar círculos audiovisuales, quedarme con las mejores canciones, que casi no hubo; los mejores fotogramas y las mejores fotografías, que nunca colgaré en Facebook. Fotografías, que no quiero dejar de hacer; y viajes, como el Nueva York prometido cada vez más cerca.

Cierro este año, iniciático en este mundo de publicar ideas y sentimientos. Un tiempo en el que he recuperado el placer de contar historias y el deleite de la escritura. Siete meses de "Círculos Cerrados" por Capitán Clostridium y por mí. Siete meses de aburrimiento laboral, de peceras y desencuentros, de esperas en el cobro del jornal y en la realización de ilusiones. De mano del Capitán he conocido mares y océanos, curiosidades, Leonores y Bonifacios; pero, sobre todo, he conocido personas, a todos ustedes. Lectores fieles y ocasionales que dan sentido a todo este universo. Amigos, muchos, escondidos bajo nombres y apellidos o tras los pseudónimos del anonimato. Deseo que el 2009 se os haya portado bien, y que mi presencia os haya alegrado, algo, entre tanta crisis, gripes y miserias.

Rompo un círculo cerrado para convertirlo en elipse. Una elipse que se abre al infinito, porque me da la gana, porque auguro grandes éxitos y porque, a pesar de todo (golpes, caídas, sueños rotos, resacas...), sigo siendo iluso.

Feliz Año, M.

Fragmentos de Circulo Polar Ártico (V): Joulupukki

2009-12-23T11:09:00.001+01:00

Noruega parece rodear con sus fiordos la península más nórdica de Europa. Detrás de los últimos, la tierra abrazaba la parte superior de lo que debía ser Finlandia. Finlandia no se encuentra en contacto con el Océano Polar Ártico, salvo que se congele, pero presentíamos que debía encontrarse ahí detrás, tras la espesura reflectante. El Mar Báltico no lo surcaríamos, quedaba separado, lejano y no era nuestro destino, pero, en el silencio de las noches, nos parecía oír el canto de sus sirenas. A la altura de Finlandia, donde en los libros antiguos debieron escribir "es el fin de las tierras", comenzaron a estropearse nuestros termómetros. Tanto frío rejuveneció nuestros rostros y nos indicaba que nos aproximábamos al Norte de Rusia y a los fríos de la Siberia invernal.

Nunca pensamos buscar un bálsamo que nos invitara a hibernar, pues sólo queríamos amarnos. Tras las luchas de alcoba, Leonor se paseaba semidesnuda, enfundada en su piel de osa; persiguiendo estrellas, sueños y contando auroras boreales. Un enorme ruido llegó un amanecer, si a eso se le podía llamar amanecer, desde la costa. No lo podíamos creer. El clima holoártico de esa zona de Escandinavia sólo permitiría el desarrollo de la tundra, una aridez tan extensa como extrema, donde plantas herbáceas y líquenes logran sobreviven a duras penas. Seguimos sin creerlo, cuando desde mi mástil mayor grité: -¡Un bosque de abetos!- Sí, era un enorme bosque de coníferas en medio de Laponia, un reducto misterioso de madre Natura. Algo así como si creciera una húmeda selva tropical en el corazón de un desierto.

Decidimos acercarnos y pasear entre sus árboles. Abrazar entre los dos al árbol más grande, sentir la vida de un ser aparentemente inerte y grabar en su tronco nuestras iniciales, mientras pediría disculpas por maltratar su corteza... No lo hicimos. Leonor siempre había odiado el fango y temía que al andar quedáramos atrapados en una tubera, y no llegamos a desembarcar. Ensimismados, en cubierta, oímos como decenas de árboles caían, poco a poco, uno a uno. Pero no lográbamos ver a nadie. Decidimos esperar, permanecer en silencio, pero nuestra presencia pronto fue detectada. Desde la inmensidad, otra inmensidad de árboles caídos, partieron trineos tirados de ciervos que arrastraban troncos hacia todas las direcciones. Los surcos grabados eran enormes y serían visibles, pensé, desde la luna. Unos trineos que parecían ir conducidos solos. Cuál fue nuestra sorpresa, cuando observamos que pequeños hombrecillos verdes tomaban sus riendas.

Luego, Leonor recordó una antigua leyenda, que a mediados del siglo pasado no era nada conocida. Me contó que esos duendecillos trabajaban para un señor, eternamente entrado en años, llamado Nikolas Nikolás, como todos, había sido niño. Nikolás se había quedado huérfano el día de Navidad siendo muy pequeño. Solo en el mundo, sin familia, fue criado por las pobres familias de su pueblo. Ese niño creció y, en agradecimiento, todas las Navidades intentaba hacer muy felices a los que le rodeaban. Repartía juguetes, que el mismo tallaba en madera, entre las familias del lugar. Nikolas dedicó su vida a tan digna labor humanitaria. Primero, con las gentes de su pueblo; luego, con el resto del mundo. Claro que era una leyenda, en aquellos años que navegábamos de luna de miel por el Ártico, la Navidad y Coca Cola no habían popularizado su figura. La Navidad, entonces, no se celebraba como ahora. Hoy me sonrojo y sonrío cuando al recordar descubro que San Nicolás, Papá Noel, Santa Claus, o cómo quieran llamarlo, no era un mito. Joulupukki no era una leyenda, era real. Feliz Navidad.

Sentirse un actor de comedia en una película de piratas.

2009-12-17T19:47:00.001+01:00

Así me siento yo:

- Deslocalizado, como una nube de electrones que orbitan alrededor de un núcleo.

- Algo triste, y cansado de fotocopiar días grises.

- Expectante de algo que sé que debe llegar, pero que no sé exactamente cuándo.

- Deportista de acción, pero obligado a estar sentado siempre en el banquillo.

- Vidente del tiempo que pierdo y se escapa de mis manos.

- Desinteresado por mi labor diaria, la cual considero estúpida e innecesaria.

- Vigilado, más que nunca, dentro de los cristales de mi pecera.

- Sutilmente engañado, pero poseedor de un As bajo la manga.

- Haciéndome el tonto, mientras me froto las manos pensado en el jaque mate final en esta partida de ajedrez que se juega con piezas que, francamente querid@s, me importan un bledo.

- Hablando cotidianamente de eso, cuando quisiera hablar de aquéllo.

- Metafórico, como éste que os escribe.

Y si os digo que me siento como un actor de comedia obligado a interpretar al malo de la película en un drama histórico, o perdido en una de piratas, ¿me creéis?

Descabellada Leonor (I)

2009-12-16T12:34:00.006+01:00

La Habana es la capital de la República de Cuba y de las provincias Ciudad de La Habana y La Habana. Es también conocida por el nombre fundacional de Villa de San Cristóbal de La Habana y La Ciudad de las Columnas por el escritor cubano Alejo Carpentier. Fue fundada el 16 de noviembre de 1519 por el conquistador español Diego Velázquez de Cuéllar. SU caso histórico ha sido declarado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco.

Fuente: Wikipedia

Unos días antes de perderla para siempre, Leonor se cortó el cabello. Sus rizos rubios y canos dejaron de juguetear con su rostro para alfombrar toda la cubierta. Por aquel entonces nos dirigíamos rumbo a La Habana, en busca de son y de la magia que comparte con Ciudad Salada.

Una vez anclados en el seguro Puerto de La Habana, Leonor se escapó del barco. Con la cabeza cubierta con un pañuelo rojo, deambuló insomne por las calles habaneras como alma vagabunda o en pena. Ahora que lo pienso, creo que Leonor no sólo había perdido el pelo, también había perdido su cordura.

Yo, que le había regalado una vida de goces a caballo entre el Círculos Cerrados y todos los puertos del mundo, me sentí impotente. En los primeros años ella parecía feliz, disfrutaba de los viajes tanto como yo, en esta semi libertad que inventamos dentro de la prisión que fue mi barco. Siempre había temido que Leonor enloqueciera y se prendiera fuego como lo hizo mi madre; afortunadamente no fue así., aunque la vida nos tuviera guardadas otras desagradables sorpresas. No moramos en un hogar fijo; aunque ella, por temporadas, me abandonara en alta mar para pasar largas temporadas en Argentina con su familia. El resto del año era mía, aunque a veces pareciera un fantasma más de la bodegas o una ruiseñora atrapada en una jaula de oro.

Tal vez, si hubiéramos tenido hijos, hubiéramos tenido algo más por lo que luchar. Pero ella nunca quiso. Yo le clamaba por un sucesor, un joven aventurero que tomara el timón como relebo cuando yo ya no esstuviera. No pudo ser. Para Leonor traer al mundo una nueva vida, condenaba al nacido a la infelicidad. Ella habia vivido en sus carnes la inocencia de los primeros años y el progresivo entristecimiento de la vida cuando te obliga a crecer. Y no quería eso para un hijo. No quería traer al mundo un infante que acabara sufriendo en este cruel y loco mundo. Al final, yo la acabé comprendiendo.

Lo que nunca comprendí fue esa manía de dormir poco. Leonor los días los pasaba en vela y las noches también. Solía sentarse a leer libros a la luz de una titineante vela en su camarote biblioteca. Me solía decir que dormir mucho le restaba días de vida. Y esa falta de sueño fue lo que acabó volviendo loca.

Continuará ...

El llenado del Mediterráneo

2009-12-13T13:20:00.003+01:00

Ahí os anclo una de las noticias más sorprendentes que he leido últimamente:

La cuenca mediterránea tardó en llenarse de unos meses a dos años y no de diez a 10.000 años, como se pensaba hasta ahora, una descarga de agua, según los investigadores, que llegó a ser mil veces superior al actual río Amazonas.

Esta es una de las principales conclusiones de un estudio de investigadores delConsejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) publicado en Nature, en el que se recuerda que el mar Mediterráneo llegó casi a secarse hace unos seis millones de años, al quedar aislado de los océanos durante un largo período de tiempo, debido el actual levantamiento tectónico del Estrecho de Gibraltar.

Cuando las aguas del Atlántico encontraron de nuevo un camino a través del Estrecho, llenaron el Mediterráneo con la mayor y más brusca inundación que ha conocido nunca la Tierra, según los científicos.

La enorme descarga de agua, iniciada probablemente por el hundimiento tectónico del Estrecho y el desnivel de ambos mares (de unos 1.500 metros), llenó el Mediterráneo a un ritmo de hasta diez metros diarios de subida del nivel del mar.

La inundación que conectó el Atlántico con el Mediterráneo provocó en el fondo marino una erosión de cerca de 200 kilómetros de longitud y varios kilómetros de anchura, según este estudio.

...Y yo sé dónde está el tapón para vaciarlo.

El cofre de los recuerdos: Papelería escolar de los 80's

2009-12-10T10:55:00.000+01:00

Uno de los primeros recuerdos olfativos que tengo es el olor a papel de una papelería que había en frente de mi casa. Me gustaba oler libros y revistas al pasar. Allá por los primeros 80's, yo era fan de Félix Rodríguez de la Fuente y coleccioné todo lo coleccionable de él. También reunía los cromos de todos los álbumes que lanzaban al mercado. Aquellos primitivos álbumes de la "Liga Española de Fútbol," aquel álbum de "animales salvajes" a punto de la extinción; pero, sobre todos, recuerdo el álbum de coloridos peces tropicales cuyos nombres me eran imposible pronunciar. Y, por cierto, ¡qué bien olía!

La foto no es de los 80's

Cuando comencé el colegio no me gustaba escribir, ni dibujar. Se me rompían las puntas de los lápices de colores, problema que se me acabó cuando conocí a Mr. Plastidecor. Las cajas grandes eran todo un homenaje a la teoría del color de Newton, Pero, solíamos tener un problema con alguna longitud de onda, porque no todas las cajas incluían el color "carne". Los niños de clase te pedían prestado ese color extraño o lo cogían sin pedirlo prestado, con lo cual dejabas de poseerlo. También los había quienes disfrutaban pintando las caras y las manos naranjas, rosas, amarillas o realizaban extrañas mezclas en busca de la ausencia del color encarnado. Cuando cursaba 4º de EGB corrió el rumor en mi clase que fulanito había conseguido un perfume a base de dejar en agua los restos o mondas (¡o cómo se llamen!) de sacar punta a un plastidecor ... Pero no hubo forma. Me cargué toda una caja de 24 colores sacándoles punta y probando combinaciones, consiguiendo un agua sucia con los trozos hundidos de la "cáscara" de plastidecor. Descubrí, eso sí, que los plastidecores no flotaban, ni a trocitos.

Ahora que hablo de sacar punta, recuerdo un tipo de sacapuntas metálico con forma de pequeña herradura; por un lado metías el dedo y, por el otro, los extremos se unían por una afilada cuchilla. No recuerdo su nombre, pero creo que los llamábamos "Sacapuntas Chinos". No me gustaba como desgarraban los lápices, dejaban demasiados ángulos en la madera, cuando el sacapuntas normal (que los había redondos, cuadrados, de muñequitos...) los dejaba perfectamente cónicos, romos y suaves, sin nada de astillas.

También recuerdo los sobres marrones del Domund, que no olían bien y que siempre confundí con la palabra "Donuts", y las campañas de donación de lápices para los niños de, si no me falla la memoria, eran El Salvador o Guatemala.

Otro de mis recuerdos es la angustiosa segueta o sierra de marquetería, con esos pelillos metálicos que siempre se rompían cuando ibas cogiendo velocidad. No había proyecto, ni obra de marquetería que no acabara arruinando a mis padres. Un caso particular fue el de un loro de madera, costaron mucho más los repuestos, que comprar un loro real. ¡Y vaya impotencia! Era imposible acabar del tirón un trabajo. Similar impotencia era la que sentía cuando me obligaban a dibuja con lápiz de carboncillo unas horribles fichas de dibujo artístico que debía sombrear. Mis brazos o la palma de la mano siempre rozaban el papel, pasando de blanco inmaculado a tiznado y ceniciento, como el carbón. Y fui feliz de nuevo cuando apliqué los plastidecores color negro a esa labor.

Hablando de medios de escritura, recuerdo varios tipos de bolígrafos a parte de los conocidísimos bolis Bic.

- Los Staedtler aunque pintaban más fino, perdieron la batalla junto a los Bic cristal. Nunca se llegaban a acabar porque la punta ante cualquier golpe, por mínimo que fuera, dejaba de realizar trazos continuos. No obstante, yo nunca fui de los que acabara hasta el final un bolígrafo Bic estándar, tarea que siempre tendré pendiente.

- Los bolígrafos de cuatro colores: azul, negro, rojo y verde. El primero me duró bien poco, como todo a aquella edad solía destriparlo para averiguar su mecanismo. Una lástima y una desilusión cuando vi lo feas que eran las minas. Además, siempre se acababa el azul o el negro, dejando el bolígrafo en la basura, pues los profesores no permitían que escribiéramos con rojo y mucho menos con verde.

- Los bolígrafos que pintaban en la pared o boca abajo y al revés. Nunca entendí su función pues en el colegio los pupitres como mucho no tenían más de 10 grados de inclinación.

- Los bolígrafos que tenían su propia goma y su tinta se podía borrar. Eran de mala calidad, cualquier cosa podía hacer que la tinta se diluyera y que tus escritos parecieran y aparecieran despintados, a la primera de cambio.

- Mención especial merecen las gomas de borrar bolígrafo. Todo un prodigio de ingeniería y un peligro, no sólo borraban el bolígrafo por el mecanismo de fricción de una lija, sino que agujereaban el papel del folio, llegando a dañar la mesa e incluso el dedo de quien borraba. Diferentes eran las gomas Milan para gigantes que podrían pesar medio kilo, o las pequeñas que venían con un estúpido plástico de celofán rosa, que sólo duraba el primer día y, como la goma, acababa rompiéndose.

- Las arandelas o pegatinas circulares para reparar los círculos rotos de los folios agujereados de los clasificadores de anillas. Nunca se pegaban bien a las hojas, aunque lo que sí pegaban eran arañazos, pellizcos y bocados. ¡Malditos cierres metálicos de las carpetas!

- Las ceras Manley como los lápiz de carboncillo, salvo el olor, nunca fueron de mi agrado por lo que pudiera ensuciar; ni el compás que se me iba de las manos al girarlo, ni la escuadra, ni el cartabón. ¡Qué le voy a hacer!

Si, uno era y es torpe. Menos mal que ahora tengo el ordenador. No, no huele tan bien, pero es algo más limpio. Me asaltan varias dudas, ¿cómo pudimos sobrevivir en los 80's sin Post-its? ¿Cuándo se fusionaron Plastidecor y Bic?

Ludopatía

2009-12-04T12:49:00.002+01:00

Tras el árbol de aquel jardín acechaba un señor con barbas y calvo, cuya descripción bien pudiera corresponder a la de algún personajillo del "Quién es Quién". Felipe sabía que a las once de la noche la sorprendería. A las 22:55 h salió Teresa, una señora con abrigo de lana y gorrito a juego. Para juego, el Bingo, del que cerraba la puerta bruscamente al salir, la misma puerta que había alejado a Felipe de su vida.

Tan pronto como ella se metiera en el taxi, Felipe cruzó corriendo la Avenida. Felipe abrió apresurado la puerta que ella acababa de cerrar... El virus de la ludopatía lo había afectado también a él.

Fragmentos de Círculo Polar Ártico (IV): Redondeces y el otro lado de la luna

2009-12-02T19:46:00.001+01:00

Las mayores redondeces colgaban de Leonor, y eran dos. Pero la mayor de todas giraba tangente al horizonte, a un horizonte naranja que rara vez cambiaba de color, a no ser por el roce de pieles, el nuestro, que provocaba auroras boreales. El sol era grande, pero no cegaba los ojos, permitiéndonos divisar algo más que nuestras gélidas, y a la vez cálidas, siluetas. La luna, ¿dónde quedó la luna? La luna siempre estuvo ahí, arriba, regalándonos sus cráteres, sus cuatro fases y su carácter. Me hacía cosquillas y me gustaba que Leonor reposara su alocada cabeza de rubios rizos sobre mi pecho. Mientras la luna llena y redonda ocupaba el centro de la circunferencia perfecta del ojo de buey de nuestro camarote, Leonor me preguntaba qué pensaba yo que habría en el otro lado de la luna. Yo no supe nunca que contestar.

Aunque mi ser rudo y cascarrabias, pese a mi juventud, había sido aderezado por su dulzura, seguía siendo duro tras mi aparante coraza. Ella, aún siendo más fuerte que yo, gozaba mostrando sus delicadezas tras el diamante, sus senos, sus manos, el triángulo perfecto de su ingle, ... Ella cada noche de nuestra luna de miel ártica, que nunca se puso, cantó para mí sin aullidos, una tras otra y cada noche. Los aullidos los profería yo, que me enamoraba aún más de su silueta ahora plateada, antes dorada como aquel primer día que la divisé en el Teatro Colón de Buenos Aires. Su dulzura aderezó noches salvajes. El Sol y la Luna nos espiaron, lo saben y lo supieron todo. Hoy, creo saber qué se encuentra en la otra cara de la Luna y su nombre comienza por L y no puedo verla.

Manifiesto en defensa de los Derechos Fundamentales de Internet

2009-12-02T15:07:00.003+01:00

Es deber de mal pirata o buen marino velar por las libertades de todos y por la propia "libertad en red". Recojo la propuesta cita en el Blog de Enrique Dans:

Manifiesto “En defensa de los derechos fundamentales en internet”

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Una reflexión pre-navideña

2009-11-30T18:17:00.001+01:00

Mi cabeza es un árbol de navidad adelantado, a 30 de noviembre. Sobre la rama más alta, una estrella. Una estrella de cinco puntas que me augura nuevos caminos para el año que se acerca. Sobre una rama, una esfera que engloba siete años, como siete son los años de cárcel que he pasado. Sobre otra, un saquito amarillo que no me atrevo a abrir y que llamo, en mis sueños, ilusión. Saltando de rama en rama hay un mono que aplaude mis errores; un mono del que me desternillaré de risa cuando caiga al suelo. Sobre la copa del árbol, pocas hojas, como corresponde al anciano otoño que se convierte en invierno, o como yo despojado del uso de los peines. Sobre el tronco aflora un abombamiento. Un abombamiento que se verá aumentado con las cenas que llegan, un engrosamiento inversamente proporcional al de la cuenta bancaria. Un tronco que irá creciendo, concéntricamente, por una lesión en mi pie o raíz derecha que me impide ejercitar la savia de mi cuerpo.

...Y una llamada de teléfono que no puedo atender por tener la cabeza pensando en lo que estar por llegar.

Dos lobos de mar: La Historia

2009-11-26T22:13:00.006+01:00

La soledad del marino es inmensa, como inmensa es la extensión del mar que se me antoja infinito. Llevo años, devenir de olas y mareas, surcando la parte azul del globo terráqueo, años sin Leonor repletos de soledad. La soledad me hacía aullarle a la luna, licántropo de sal, como buen lobo marino. Como un fiero animal, un león de los mares, soporté tempestades externas y extremas, pero nunca pude ganarle a mi tempestad interior.

La generaciones espontáneas de moscas, que se auto generan en el más alto de mis mástiles, me hacían pensar que, a parte de los fantasmas de mis bodegas y mis recuerdos, la mosca cojonera de turno sería mi única compañera en alta mar. Hasta que llegó él, mi Arctocephalus pusillus, aquel que me gusta llamar "Perro", aunque ya sé que, en el mundo de los otáridos, no hay mucha diferencia entre ser un lobo o un león marino. Sin embargo, el ser un mamífero del Reino Animalia no es un vínculo, a priori, lo suficientemente fuerte para que mi fiel amigo, Perro, sea considerado un can; ora sí, un animal de compañía.

Cuando lo conocí surcaba los mares del Sur, de los que tanto se hablan en libros de piratería y que hoy se denominan Océano Índico. Exactamente, surcaba las aguas costeras occidentales y sureñas de la gran isla, Australia. Me gusta navegar a mi aire y cuando voy a Chile, el "país-costa", prefiero bordear el Cabo de Buena Esperanza que el de Hornos, y tirar para el Este.

Perro estaba perdido. Aunque come peces, se había encaprichado por un pingüinillo y se adentró, demasiado mar adentro. Y así fue cuando, asomado en proa, lo divisé. Y lo libré un atropello. seguro. Era pequeñísimo. No alcanzaba ni un metro de longitud y no pesaba más de cuarenta kilos. -Bueno, no era tan pequeño-. En seguida, me apené de él y lancé una de mis redes de pesca al agua, la más fuerte. Lo atrapé y subí a bordo con la polea. Su tierna mirada conmovió la tristeza de aquel día. De pronto, recordé que muchas focas sufrían los malos tratos por abastecer el mercado peletero. Decidí salvar a Perro y hacerlo partícipe de mis aventuras. Hablo del año 2003.

No podría ni imaginar que desde entonces me dedicara a pescar para él. En pocos años alcanzó los dos metros de longitud comiendo como comen los hambrientos. Y ya pesa tres veces lo que peso.

Un año antes, cuando ya había crecido un poco y comprometiéndome con natura, dado el peligro de extinción al que está sometido el león marino australiano, decidí dejarlo en libertad,. Pero no hubo forma. Lo dejaba nadar libremente, como cuando sueltas la cuerda o dejas libre a tu mascota,. Perro nunca quiso perderse en la inmensidad. Me seguía y ladraba para que volviera a auparlo a bordo. Así es como ganó su lugar en el Círculos Cerrados, y su libertad. Nos pertenecemos, pero somos libres. Cuando tiene hambre abre una palanca, a modo de desagüe del fondo de su piscina, y se sumerge en la inmensidad. -Perdón, ¿no os he contado aún lo de la piscina?-.

Resulta que Perro ya está viejo como yo y pasa sus días en cubierta, junto a mi tumbona o en una piscina de agua salada que construir expresamente para él. El fantasma bodeguero de Leonardo Da Vinci bajo efectos de la invisibilina diseñó todo el proyecto e inventó todo un sistema de drenaje (mangueras que emergen del mar) y dos sistemas de desagüe. Uno para permitir a Perro escapar cuando quisiera gozar del frío y del silencio oceánico. Otro para evacuar el agua salada usada y preservar la calidad de los parámetros físico-químicos de la nueva mezcla. A veces temo que mi barco se hunda por tener más agua dentro que fuera, pero el principio de flotabilidad de Arquímedes no lo permitiría.

Somos amigos. Perro se acerca y se tumba a mi lado. Le acaricio su cabeza y gruñe cuando dejo de hacerlo. No habla, pero se comunica conmigo, me tildaréis de loco si os digo que la expresión de sus ojos me parece humana. Tan humano como un lobo marino como yo y mucho más humano que muchos de los piratas con los que me he topado en mi larga vida.

Pero Perro se ha convertido en omnívoro. A veces bebe mi cerveza y disfruta los muslitos de pollo que le lanzo y roe los huesos de las chuletas que le dejo saborear. Podemos decir que se aficionó a la carne. Tanto es así que una mañana lo escuche ladrar. Al principio creí que se trataba de efectos de la borrachera, pero no fue así. Una vez sobrio, le toqué la cabeza y me asusté, ¡le habían salido dos orejas! Tomé su carita entre mis dos manos y lo que eran bigotes de foca gatunos se habían convertido en filamentos suaves propios del órgano olfativo de un can. Perro había adquirido matices de can, que no canallescos, ¡su cabeza era la de un perro! Tanta lealtad, en lugar de convertirlo en humano, lo estaba convirtiendo en perro. He intentado buscar bibliografía sobre el tema, pero no he encontrado nada. Debe ser un caso de mutación especial por sentimientos, porque todo es posible a bordo de mi barco. ¿Te atreves a zarpar?

Dos lobos de mar (Anuncio)

2009-11-25T16:23:00.005+01:00

Capitán Clostridium ha acudido a la llamada de Perséfone y su blog "animal". Anima-blog presenta, de la mano de Hachi , su primer concurso de relatos.

Próximamente (en los mejores blogs-cines), Capitán Clostridium nos contará cómo conoció a su mascota, "Perro", un león marino la mar de especial.

Isla De Siesta

2009-11-22T12:07:00.001+01:00

Y extiendo la hamaca entre dos mástiles, porque soy el capitán de este barco y porque me gusta dormir, como a todos.

Me agrada sentir tendido el aire, las caricias del movimiento de mi barba y los deseos que son como el humo del tabaco, que se eleva desde mi pipa a las esferas celestes.

A pesar de tener rondándome mi propia mosca cojonera, es la tsé-tsé la que me hace bajar los niveles de azúcar. Me duerme su zumbido, me desequilibra y me obliga a caer hacia el infinito. Mis músculos dejaron atrás los espasmos, los de las bombas de sodio y potasio, para encontrar el sumo relax. Y aunque me hundo al caer, no muevo ni un ápice para evitarlo.

Y es cuando a la boca me viene el sabor del almuerzo, y sueño que estoy comiendo de nuevo.

Cuando me tatuo el entramado fractal de la red de la hamaca en mis espaldas, sueño que una araña me atrapa, dolorosamente, en su tela. La araña tiene rostro de señora, mi Eleonora o mi Leonor, y la tensión superficial de las proteinas mucilaginosas no me dejan acariciar su rostro. Allí ella, aquí atrapado yo. Ni dormido me alejo de su recuerdo.

Y, de pronto, lo que era el tacto de la tela de araña, se convierte en el tacto de sus humedades, de su intimidad, y llego al orgasmo. Me despierto, viejo y solo y manchado por ella.

¡Gracias, Leonor! Gracias por permitir que este pobre anciano siga teniendo sexo. Gracias por unirte conmigo desde el más allá; hoy, más cerca... Porque en las siestas, dejamos de aislar nuestras insólitas islas desiertas; aunque, desgraciadamente, sigamos siendo islas distantes.

La llamada 666

2009-11-20T09:00:00.000+01:00

Le sonó el móvil, de pronto. No esperaba la llamada de nadie; es más, los vendedores solían molestarle a las cuatro de la tarde, a la hora de la siesta, no por la mañana. La melodía sonaba incesantemente, así que descolgó el celular:

-"Diga"- contestó con voz de pocos amigos. Al otro lado apenas se oía nada.

-"Diga"- Repitió con fuerzas.

-"¡A-yu-da!"- Es lo que le pareció oir. ¿Alguien pidiendo ayuda? Estuvo a punto de colgar, no soportaba ese tipo de bromas; pero, no lo hizo.

-"¿Quién es? ¿Oiga?"-

-Estoy atrapado- La voz pareció recuperar algo de fuerza y, lastimosamente, logró comunicarse -"Mi casa se ha hundido sobre mí, estoy bajo una mesa.¡Llame a la policía de Barcelona! ¡Dele mi móvil!"-.

Y así hizo.

Nunca se había sentido tan feliz por tener un número así de raro: 666 999666. Al menos, hoy, habia servido para salvarle la vida a alguien o que hubiese sido así. Le gustará pensar, de ahora en adelante, que aquella persona había tenido la mano paralizada, queriendo el azar que su pulgar cayera sobre el número 6.
¿O habrá sido una broma?

Como en el lago Titicaca

2009-11-18T19:08:00.002+01:00

Fuente: Flickr Crezpo

¿Saben aquella sensación de nadar o navegar por mares interminables que resultan no ser mares, sino grandes lagos? Pues sí, así me encuentro yo. ¿Dónde están mis mares? ¿Se secaron o se evaporaron? ¿Se desalaron o se limitaron mucho más?

Me siento encerrado. Dejé de darle importancia a la pecera para sentirme algo más libre, navegando en las ilusiones que parecían un mar. Pero, puede que el destino haya engañado a mis ojos. Sí, créanme, a veces, lanzo un cubo por la borda, recojo y bebo el agua, que resultó ser buena y dulce... Y me bebo los horizontes y no encuentro el final de este gran círculo, la espera. La espera en un gran lago, el lago Titicaca, lleno de mierdas, que intento diluir en sumo volumen de agua. Un lago incomunicado, lejos del océano global.

Sólo me queda la lluvia, y que ésta labre un camino, los ríos, las salidas, que me ayuden en mi huida hacia el mar.

Nostradamus y el Capitán Clostridium (I) (Reprise)

2009-11-16T11:00:00.003+01:00

No quiero ser repetitivo, pero como si en sueños se me dictara en Julio, dos historias, de las que actualmente están en la gran pantalla, se unieron a la vida de nuestro Capitán. Por un lado, Cuento de Navidad y, por otro, la catastrofista 2012. Lo mejor de todo es que fue escrito meses antes. Disfruten la historia, de nuevo.

El Capitán Ambrose Cowley se comunicó conmigo. El fanstama del tío Ambrosio, como le gustaba llamarlo a mi padre, se me presentó en sueños. Es extraño, mis fantasmas no suelen entrar en mi exclusivo club onírico, ni suelen perturbarme en oscuras pesadillas que provoquen angurriosos orines. Por ello me levanté exaltado, de un salto, con la impresión de que no debía hacer caso omiso a sus orientaciones.

-Océano Índico, Océano Índico...- El océano era un eco que rebotaba en mi cabeza.
Soy amante de la linguística y del detallismo, y del extraño poder de los acentos. No es lo mismo decir Índico que indicó o que indico, pero en este caso, dos palabras aparecían en el mismo contexto. Claramente mantengo la imagen de tío Ambrosio que me indicó una ruta para llegar a las Galápagos pasando por el Océano Índico. En principio, me chocó un poco la idea. Yo que siempre fui amante de las travesías que bordeaban Cabo de Hornos (en tiempos de descongelación es toda una aventura), frente a cruzar el continente americano por el Canal de Panamá, un paso artificial creado por el hombre. Mi moral tradicionalista no me lo permite, sería deshonrar a esta extirpe extinta de piratas. Lo que Ambrose me quiso indicar es que el Cabo africano de Buena Esperanza debía ser paso obligado, como si de una señal se tratara.
Tengo la sensación de que voy a gastar mucho fuel oil. ¿Pretenderá que vaya a las Islas Galápagos desde las aguas de Cádiz? Y si es así, ¿por qué tengo que dar ese gran rodeo a los mares de la Tierra? Para que me entendáis, es como si estás en la parte superior de una circunferencia y para transladarte a un punto relativamente cercano tengas que dar casi toda una vuelta completa, en el sentido contrario a la lógica, para cerrar el círculo. ¡Que yo no soy Vasco de Gama que para buscar las Indias se iba a topar con tres océanos!
Las revelaciones no se quedaron ahí.
-En el estante superior tercero de la primera estantería de la derecha de la biblioteca de la bodega y dentr o de un libro llamado "Cuento de Navidad", o A Christmas Carol, de Charles Dickens como prefieras, encontrarás un escrito-. El tío me soltó semejante parrafada y desapareció, ¿o desperté?... Mmm, no me acuerdo.

Así que para averiguar qué habría de realidad o ficción en esta extraña pesadilla me apresuré a buscar el libro. No sé si sería el fantasma que decía ser -pues no llegué a conocerlo en vida- o si era el Nostradamus de mi subconsciente. Pero, la evidencia estaba ahí: en el ejemplar original de 1843. Y de entre las páginas (que os muestro en la fotografía) cayó al suelo un papel amarillento, leeeeentamente, como si a la pluma de Forrest Gump imitara. Recogí la nota sometido a un estado de nervios más allá del nerviosismo, y leí esto:
NIF LED OIRADNELAC AYAM 2102 [].0.0.0.0.31 SOGAPALAG SALSI
¿NIF? ¿Número de Identificación Fiscal? ¿Documento Nacional de Identidad? ¿21 de Febrero? ¿Hacienda somos todos? ... Sin pies, ni cabeza. Desde mi boca al arropo de los vientos llovieron palabras sin sentido. No sabía qué quería decirme el escrito y fíjense que yo he leído todos los libros de Ágata Christie sobre un tal Hércules Poirot. Yo, que he visto multitud de veces la repetida serie de Ángela Lansbury, Se ha escrito un crimen. Yo, que en su momento fui fan de Margarita Landi. Yo, yo, yo, tartamudeo de la impotencia, yo no tenía ni idea. Por si acaso emulando a un viejito Sherlock Holmes, fui a la cocina y froté el papel con la mitad de un limón... Y nada. Decidí contemplarlo reflejado en un espejo... Y tampoco. Así que lo mejor que podía hacer era desayunar, ir al servicio mientras leía la prensa local para conectarme luego, largo y tendido, a mi blog de Internet. En fin, lo que hago a diario. En esta ocasión, me venía bien evadirme un poco de lo que considero fue una mala noche.

Sobre las 11:30 a.m. se me encendió la bombilla. Estaba tumbado en la piscina, panza arriba en la hamaca, bajo un sol de injusticia. Hacía calor y sobre la mesita, donde apoyo siempre una gran jarra de cerveza, reposaba mi inseparable nuevo papel. Dí un gran trago glacial y dorado a la cebada que tanto me seba y, al colocar de nuevo la jarra sobre la mesita el aire que provocó confirió al papel la facultad de volar, tanto, que casi cae en la piscina. Ya empezó a mosquearme tantas caídas del papel, -no me gusta nada agacharme por lo que pudiera pasar-. Sin levantarme, alargué el brazo y, con las yemas de los dedos de mi mano derecha, recogí el papel. Me dispuse a leerlo de nuevo, a ver si la cerveza me hacía ver algo más, pero lo tenía sostenido dado la vuelta y en un principio no vi nada, hasta que los rayos del sol me dieron la respuesta. Atravesaron el fino y desgastado papel y me permitieron leer el mensaje del otro lado, pero al revés. Volteé el manuscrito y se me ocurrió pensar que, efectivamente, el mensaje no estaba cifrado, las palabras estaban escritas al revés, de derecha a izquierda:

FIN DEL CALENDARIO MAYA 2012][13.0.0.0.0. ISLAS GALAPAGOS
¡Nada del 21 de febrero! -Lo pensé cuando leí antes 21.02- Yo que tengo familia en Cádiz y paso allí muchas temporadas me asusté al recordar la fecha, 19 de Marzo de 2012. En esa fecha se celebrará "La Pepa". Y no, no es el cumpleaños de una señora mayor. Se festejará el Bicentenario de la 1ª Constitución Española, apodada así por haber nacido el día de San José. Así que, haciendo caso al viejo bucanero Cowley o, mejor dicho, a los mayas de su mensaje, si se les acaba el calendario en 2012, a La Pepa no llegaremos. ¿Estarán de nuevo todos los gaditanos engañados? ¿Qué tienen que ver las islas Galápagos con Cádiz? ¿Y qué tiene que ver la Navidad en todo ésto? Demasiados interrogantes. Algo me dice que no va a ser fácil saber lo que pretende de mí ese fantasma, el que hizo ¡chas!, y apareció a mi lado. Tendré que consultarlo con mi Nostradamus.

... Continúa AQUÍ.

Hermanados: El reencuentro

2009-11-13T20:16:00.011+01:00

Llegué a Palermo cansado y flatulento. La cerveza a veces me cae mal, ya no por los gases y eructos que manan en direcciones opuestas de mi aparato digestivo, sino por las ganas de orinar. Creo que padezco de próstata, la edad es la edad, pero no se me apetece nada pasar las pruebas.

Sicilia es una isla mafiosa. El Sur, como todos los sures, es pobretón. Escondí mi velero y puse pie en tierra, en tierra italiana. ¿Saben? Ser Capitán y usar mi vestimenta, llama la atención de todo aquel que se cruza en mi camino.Una señora me gritó desde su balcón siciliano:

- "Pescanovo, Pescanovo."- Y yo, me quedé igual.

La gente me saludaba, incluso los viejos marineros italianos se quitaban el sombrero a mi paso. ¡No entiendo nada a estos italianos!

Entré en un bar, quería beber algo e ir a los urinarios con urgencia. Aquí también te dicen aquello de que si no consumes, no puedes usar el dispensario. Era una pequeña tasca y todo el mundo se giró:

-"¡Pescanovo, Pescanovo!"- Y yo, no entendí nada.

Fui hacia los servicios y me siguieron cinco personas, que entraron conmigo a la vez. Uno de ellos me hacia gestos para que me lavara las manos y otro me las cogió y me las secó con una negra toalla. Yo estuve a punto de huracanarme, no me apetece nada que un señor me ayude en la micción. Y allí estaban ellos, si no los paro, seguro que estaban dispuestos hasta a escurrírmela. Menos mal, que se apartaron. Oriné de espaldas a todos y cuando acabé me gritaron, en italiano, que me lavara las manos, que la casa me invitaban a comer.

La comida estuvo genial, y fue gratis. Esperaba el postre, cuando se abrió la puerta y apareció él, mi hermano, el Capitán Mayonesa, hablando un perfecto italiano. La gente comenzó a gritar:

- "¡Due Pescanovos!"- Vociferaron algo así como dos Pescanovo.

Luego comprendí que mi hermano se había hecho famoso en la isla y tenía dominado el mercado italiano. Fuera, en un descapotable, lo esperaban cuatro Mamachichos de quitar el hipo y de dar las ganas de yacer.

Mi hermano, Capitán Mayonesa, había crecido en Sicilia y sabía de la violencia de sus paisanos. Evitó que la gente me pegara, por impostor. ¿Yo, impostor? Si yo no había hecho nada, sólo me había dedicado a caminar por la calle y buscar un bar para orinar y seguir bebiendo.

Resulta que a mi hermano lo conocían como Pescanovo, por el nombre de su franquicia. Mi hermano era un empresario millonario, había conseguido comercializar pizzas congeladas con mayonesa, haciendo honor a su nombre. No sólo a mí llegaban todos los secretos tecnológicos y tradicionales de pociones y santerías. Mi hermano, ahora Pescanovo, tenía invadido el mercado italiano con sus factorías, antiguas fábricas de manufacturas de pescado, más al sur de la isla, en Siracusa, en las que criogenizaban la mayonesa. Me contó que preparaba el salto internacional, como si de un Inditex de las pizzas se tratara; y que puede que llegara a España.

Yo, sin preguntar nada más, le di un abrazo. Era lo más parecido a mi padre que había visto nunca. Y yo, viejo y lastimero, comencé a llorar por el reencuentro.

Fragmentos de Círculo Polar Ártico (III): Inicios del viaje

2009-11-09T14:19:00.004+01:00

Partimos rumbo al Norte, hacia donde nos marcaba la Osa Mayor. Fue curioso ver un solo horizonte, un único horizonte en medio del Atlántico; visible y divisible desde cualquier lado, infinito e indivisible, cuando sólo hay un mar.

Fuimos perdiendo la luz corpuscular y la alegría ondulatoria de Ciudad Salada, y nos adentramos en el frío más frío, polar. Y a mi lado, ella; en la cama nos protegíamos, dábamos uno al otro transferencias de calor. Llegamos al Polo Norte donde viviríamos nuestra luna de miel. El sol enfrentado a la luna, y mi cuerpo al de ella. Unidos cien veces al día, como animales de pasión. El barco, solitario, girando según Coriolis, en el sentido de las agujas del reloj, junto a las corrientes marinas. Y engendramos el círculo.

Leonor y yo, completamos la circunferencia, con el sol parado en el horizonte. Nunca se nos hizo completamente de noche, elegimos las mieles del solsticio de verano a conciencia.

Primero, llegamos a Groenlandia para continuar girando alrededor del Norte: Islandia, Noruega, Suecia, Rusia, Alaska y Canadá; hasta llegar nuevamente a Groenlandia y cerrar el círculo. La suerte me acompañaba, junto al saber de los mapas de antiguos vikingos. Un dictado de recorridos para evitar que un iceberg eterno pudiera afectarme. Aún no lo sabéis, pero el Océano Ártico sí que puede ser navegable, completamente, en verano; sólo hay que saber por dónde...

El océano Glacial Ártico es frío y pequeño. Los 20 ºC bajo cero de la zona rusa, los paliamos con la invisibilina y el calor de nuestros cuerpos. A parte del ciclón de nuestras sábanas, sufrimos uno, débil de copos de nieve con forma de corazón que cubrieron toda la cubierta.

Un día Leonor me cocinó sopa de krill, el alimento de las ballenas. Grandes lanzas con minúsculas redes atrapaban el plancton marino, rico en pigmentos y en salubridad, que me conferían el remedio y la afrodisia necesaria para seguir amando.

Me estoy quedando ciego

2009-11-06T22:02:00.002+01:00

Los ojos del Capitán son chinchetas. Pequeños, legañas mayores que ellos los cubren al despertar. Pero son verdes como el mar, y navegan. Navegando entre espuma salada y su miopía galopante, lo están llevando a la ceguera.

Capitán Clostridium se está quedando ciego.

Por una parte se alegra, porque ojos que no ven, corazón que no siente. Aunque no siempre es verdad, porque años hace que no ve a Leonor, y su corazón duele y se resiente, más y más, a cada día que pasa.

El regalo (un mes después)

2009-11-05T10:31:00.001+01:00

Realizó varias llamadas desde su móvil (el de él), en busca de casa, en la que, en breve, sería su nueva ciudad. Él no sabia que aquéllo había acabado; ni que, a la semana siguiente, Carolina se levantaría una hora más temprano marchándose para siempre. Diez años de malos tratos psicológicos han sido demasiados, como demasiadas y suficientes fueron las oportunidades concedidas al enemigo que, por última vez, yace junto a ella en esa fría noche de noviembre.

Un mes después, él recibe la factura de su teléfono móvil Orange vía postal. Abre el sobre y se deslumbra ante la factura: "el último regalo", dejado por Carolina. Cincuenta llamadas hechas a Argentina, donde de seguro disfruta de su nueva vida.

Carta de una alumna de primaria con un ordenador portátil nuevo

2009-11-02T16:48:00.004+01:00

Quiero agradecer a Juan Carlos, del blog Qué hacer cuando uno está aburrido, por facilitarme la siguiente carta que, como bien me indica, utilizaremos como colofón sobre la mala educación en España.

CARTA DE UNA ALUMNA DE 5º DE PRIMARIA TRAS RECIBIR SU FLAMANTE ORDENADOR PORTÁTIL:

“Hola, me llamo Marta. La semana pasada nos trajeron un montón de ordenadores, para todos menos para el profesor. Nos pusimos muy contentos porque pensamos que también nos traerían una pizarra nueva, sillas nuevas, un telescopio, material nuevo de laboratorio y que nos arreglarían la calefacción. Pero no, sólo trajeron ordenadores.

El primer día no hicimos nada con ellos porque nuestro profe no sabe informática. Dijo que ya miraría algo en casa, pero María la empollona le contestó que ella podía enseñarle, pues en su casa tiene un ordenador y sabe manejarlo. Todos nos reímos, pero el profe no.

El profe también dijo que eran para nosotros y que nos los podíamos llevar a casa. Yo cogí el mío y lo guardé en la mochila, pero a mi amiga Mati se le cayó y se le rompió todo -el profe le hizo una foto-. A Luis se lo robaron unos gamberros mientras volvía a casa y a Santi se lo rompió Mateo, el niño que nos pega a todos.

En clase los que más usan el ordenador son Toni y Andrés. Son dos niños un poco retrasados y que antes sólo hacían que molestar. Ahora con el portátil les ponen una película de dibujos y están más callados.

Ayer nos explicaron cómo sacar información de internet y nos mandaron deberes para buscar en casa. Mi papá, que ahora no trabaja, dice que no tenemos dinero para internet, por eso no he podido hacer los deberes esta semana.

A mi hermano mayor también le van a dar uno y él está muy contento pues dice que podrá colgar fotos y chatear con las chicas. También me ha dicho que, a partir de ahora, no tendrá que fijarse en las faltas de ortografía pues el ordenador las corrige automáticamente”.

Omito el nombre del remitente de la carta a Juan Carlos; quien, si lo cree conveniente y me lo comenta, no tengo problema en editar la entrada para incluirlo. Como siempre, son sobrecogedores todos los puntos de vista, y éste sobretodos.

Abro el círculo de los comentarios agradeciendo a TODOS y a TODAS vuestra solidaridad y apoyo a la propuesta.

Centros TIC (tac, tic, tac) de la CEJA

2009-10-29T11:16:00.005+01:00

¿Os acordáis de mi amigo, Camilo? Pues sí, el mismo. Camilo está saliendo con una chica, Gemita, y dado que no grabó disco (porque no iba a vender ni uno), se está dedicando a acabar sus estudios con vistas a dedicarse, a posteriori, a la docencia como Gemita, previo pago de las altísimas tasas del nuevo CAP (Certificado Aptitud Psicopedagógica), convertido ahora, de curso a todo un master.

Gemita es profesora, una profesora de Ciencias Sociales normal. Aprobó las oposiciones del Cuerpo de Profesores de Secundaria de su Especialidad en Andalucía javascript:void(0)y, con un seis "pelado", aspira a ser interina. Nunca mejor dicho, eso de aspiración. A fecha de hoy es la nímero cuatro por Ciudad Salada, y allí está ella, bailando entre los primeros puestos, como si se llamara María, aquélla a la que cantaba Ricky Martin.

Pero, ¿qué ha pasado, si hasta hace nada bajaba una media de quince puestos por semana? Yo, con mi sabiduría del sentido común, que nada tiene que ver con la de piratería o la vejez, sé la respuesta. Ocurre que la Consejería de Eduación de la Junta de Andalucía -llámese CEJA- no tiene dinero. La crisis, ya sabéis, afecta a todo, incluso a los derechos fundamentales como la Educación y la Salud (por no ser tan pesado y seguir hablando de la vivienda). La CEJA está aguantando las sustituciones porque los niños, nuestros hijos, están muy bien sin profesores especialistas. Porque nuestros hijos no tienen derecho a una Eduación como la LOE (Ley Orgánica 2/2006 de Educación) manda. No se cubren las bajas, porque a la CEJA no le sale de los cOJOneS. Pero la CEJA está repartiendo ordenadores portátiles por todos los centros TIC, como quien reparte caramelos o bolígrafos Bic. Y queda muy bien para las fotos : la CEJA y los centros TIC (centros adscritos a las nuevas Tecnología de la Información y Comunicación); mientras los niños ejecutan su autonomía y sentido crítico del aprender por aprender por sí solos, como marca la ley, pero sin profesores.

La naturaleza también protesta

2009-10-27T01:05:00.000+01:00

Lo primero que hizo fue lanzar sus enormes hojas al suelo sin ser otoño. Luego, dejaba caer sus frutos golpeando a quien pasara y a los coches aparcados. Era su pequeña venganza.

El otro día sentí el terremoto: eran sus enormes raíces que cruzaban la ciudad por debajo, las estaba levantando.

Y se enamoró de Aída

2009-10-24T11:20:00.001+02:00

No lo pudo evitar, coincidíamos en alta mar frecuentemente. Se anclaba y amarraba sus lazos al puerto de Ciudad Salada, al menos, una vez al mes.

Mi pobre velero, el Círculos Cerrados, no tardó mucho en quedarse prendado. De ella, de sus ojos pintados del azul de las olas, y de aquella pequeña y roja boca de proa.

Cuesta controlar a un barco enamorado. Sobre todo cuando pierdo su control y se gira, brusco y de repente, para chocar de frente y besar sus labios. Cualquier día tenemos un accidente.

¿Derecho a la educación o la encarcelación? ¿Clase o cárcel?

2009-10-22T01:11:00.003+02:00

1. Todos tienen el DERECHO A LA EDUCACIÓN. Se reconoce la libertad de enseñanza. 2. La educación tendrá por objeto el pleno desarrollo de la personalidad humana en el respeto a los principios democráticos de convivencia y a los derechos y libertades fundamentales. 3. Los poderes públicos garantizan el derecho que asiste a los padres para que sus hijos reciban la formación religiosa y moral que esté de acuerdo con sus propias convicciones. 4. La enseñanza básica es obligatoria y gratuita. 5. Los poderes públicos garantizan el derecho de todos a la educación, mediante una programación general de la enseñanza, con participación efectiva de todos los sectores afectados y la creación de centros docentes. 6. Se reconoce a las personas físicas y jurídicas la libertad de creación de centros docentes, dentro del respeto a los principios constitucionales. 7. Los profesores, los padres y, en su caso, los alumnos intervendrán en el control y gestión de todos los centros sostenidos por la Administración con fondos públicos, en los términos que la Ley establezca. 8. Los poderes públicos inspeccionarán y homologarán el sistema educativo para garantizar el cumplimiento de las Leyes. 9. Los poderes públicos ayudarán a los centros docentes que reúnan los requisitos que la establezca. 10. Se reconoce la autonomía de las Universidades en los términos que la Ley establezca. (Artículo 27. Constitución Española de 1978)

Y llegó a aquel pacífico pueblo que la esperaba. Era un pueblo de interior de no más de 5.000 habitantes, que debía ser asfixiante en verano -pensó-,y que, en breve, sería instruido. En su maleta, dos libros, "El Quijote", de Miguel de Cervantes Saavedra, y la LOE, la Ley Orgánica 2/2006, de 3 de Mayo de Educación. Los libros se apretujaban y de entre los pocos espacios que dejaban libre se agolpaba mucha ilusión. Una gran ilusión que rebosaba la maleta y desbordaría a todo el que se cruzara con ella en los pasillos del instituto.

Era la primera vez que Rocío iba a tener a cargo una clase. Impartiría Lengua Castellana en varios grupos de primer y segundo ciclo de Educación Secundaria Obligatoria (E.S.O.). El primer día fue escrito sin problemas. El segundo no fue mejor. Conoció a sus pequeños diablos. Sí, ese grupo de 2º de E.S.O. que alimentaría las futuras prisiones de la sociedad. En aquel nivel, lo normal es tener doce años y no haber repetido (la ley lo pone bien fácil), pero no: tenía ocho alumnos con diecisiete años, hombres ya, con ninguna motivación para Aprender a Aprender, ni ninguna competencia básica a desarrollar, sino la de traficar con droga en los bares, durante el botellón y en los recreos.

Desde aquel día fue clara. -¡Haced lo que queráis! Yo no os molestaré, mientras no me molestéis-. Pero, el machismo de chicos de pueblo sin padres, la agresividad contra el mundo que nunca los quiso, la carne musculada de gimnasio barato que tapizará basureros, no lo permitieron. Los chicos la amenazaban a diario. ¿Una mujer capaz de pedirles que hicieran algo? ¡Algo tan sencillo como abrir un libro de texto! No. Eso no lo consentirían. Ellos, cuyos únicos castigos son los partes de expulsión que reciben como cartas de libertad para alejarse unos días del centro, pasan de todo. Y ahora, como se aburren tanto en clase, la amenazan con "pillarla en la calle". La dirección del centro mira hacia otros lados, menos hacia dentro. Nadie hace nada. Se palpa el miedo en aquel instituto rural de aquel pueblo andaluz sencillo, ni más, ni menos.

Jóvenes así son los que después comenten atroces asesinatos. Jóvenes así son los que venden cápsulas de infelicidad a otros jóvenes. Jóvenes así, ni siquiera son jóvenes. Son demasiado viejos para estar encarcelados en la escuela. ¿Por qué no se habla del tema en los telediarios? Ocurre a diario. Ocurre en vuestro barrio, en el instituto de la esquina, en la clase a la que asisten vuestros hijos. En todas las aulas hay alumnos, prisioneros de un sistema educativo que se las suda. Agentes del mal que interfieren en el transcurso normal de una clase y evitan que los demás, los buenos, avancen; y hacen que los profesores, aquellas almas caritativas que nacen llenos de luz, se vayan apagando. Rocío, ¡no lo permitas! No dejes que nadie te apague.

Fragmentos de Círculo Polar Ártico (II): El calor de la primera noche

2009-10-20T01:33:00.005+02:00

La primera noche que llegamos ya se pudo sentir el calor. Fuera del barco era eterno el invierno. Dentro, decir que hubo fuego sería poco. Tras yacer, repetidamente la primera noche, Leonor cayó sumida en el más pacífico de los sueños. Yo, aunque exhausto, la hubiera amado de nuevo, incluso dormida. Llevar a Leonor al éxtasis se había convertido en el nuevo sentido de mi vida. Mientras ella dormía, me senté desnudo en el escritorio. Cogí uno de esos papeles amarillentos, que siempre olieron a humedad, y, con el rescoldo de las llamas aún en mis entrañas, decidí inmortalizar en palabras nuestra pasión:

LLAMARADAS.

Ardiendo están el tuyo y mi corazón,
ni la pasión más infernal
tanto calor pudiera dar.
Porque son, quizá, al amar, llamas de amor.

¡Míralas! Se juran la eternidad.
Y, aunque a veces poco intensas,
nunca se apagarán.

El ferviente suspiro que te di
no ha parado de fluir
y en tus ojos se refleja
esa luz que no nos deja
y que no nos debe abandonar.

Sigo aferrado al humo que a ti me ata,
que en mis brazos manda.
Y, aunque más me quemen tus llamas,
no evaporan en mi las ganas,
de ebullirme a su compás:
De abrasarte o de abrazarte,
de dorarte o de adorarte,
de quemarte o quererte,
de ahumarte o de amarte.

Soy un pirómano,
pongo la mano y pierdo los dedos,
bato mis párpados y horneo mi alma a tu vera,
me derrites como a cera.
Todo mi vello arde,
al unirme a tus caderas.
Toda la tensión sexual que clama
aviva más y más las llamas.
De sentimientos, esta hoguera,
erupción que siempre anhelo.

¡Quiero perderme en tu fuego!
Arrasar todo tu cuerpo,
al candor del cariño tierno,
que brota de nuestros pechos.
El roce de entre nuestras piernas
ha creado, en la foresta, un infierno:
El horno de todos los besos.

Porque somos animales de sangre caliente.
Porque con palos y piedras
el hacer nos entretiene,
fogatas de nuestras chimeneas.

¡Quémare las amenazantes mangueras!
Me beberé todo el agua,
fundiré el desafiante hielo,
derretiré la Antártida.
Un mar de termómetros muertos, nuestros cuerpos.
Ríos, la lava de nuestra saliva.
Un ígneo desierto la vida,
de candelas encendidas.
De primer grado las heridas,
su escozor la garantía
de que seguiremos hirviendo.
Y si no cicatrizan,
sólo pararemos al caer muertos,
prenderemos hasta ser cenizas.

Mucha retórica (VI): ¿Gigantes edificios o barcos de sueños encallados?

2009-10-17T16:47:00.016+02:00

Edificios que parecen barcos anclados

Tener sueños significa tener motivaciones para conseguir aquello que no tenemos cerca. Conseguir los sueños es mantener la ilusión, el motor capaz de mover un enorme transatlántico. La ilusión que va marcando nuestros pasos. Cuando no se intentan mover los edificios asentados, los que no van a ningún lado en su pleno afán es el subsistir por subsistir, nos quedamos en tierra, enraízados. Y, por mucho que construyamos edificios que parezcan barcos, nunca conseguiremos navegar. ¡Échate al mar! Con todo, y con todas las consecuencias. ¡No te quedes en tierra! Con tus pequeños y gigantes sueños encallados. Quien no navega, no conoce nuevos puertos. Quien no navega, no se aproxima si quiera a lo que sueña. Yo voy a acercarme a mis sueños, en lugar de observarlos, seguro con el culo seco, desde lejos, desde el edificio anclado en tierra, como el barco de Chanquete.

Barcos que se echan a la mar

Fragmentos de Círculo Polar Ártico (I): Oso polar

2009-10-15T11:30:00.008+02:00

En el tercer día ocurrió uno de los milagros. Divisamos desde cubierta un oso polar, un Ursus maritimus enormente blanco. Leonor, en bata blanca, lucía los cachetes colorados, de tanto calor interno, de tantas artes amatorias. Al igual que nosotros vimos al oso, el oso la vio y enfureció. No soportó ver la piel de una osa muerta sobre el cuerpo desnudo de una mujer, al fin y al cabo, un ser humano, de los que estaban acabando con su especie. No ocurrió nada, aunque el oso saltara al mar y golpeara nuestro Círculos Cerrados con toda su rabia. Leonor comenzó a llorar. Tiró al mar la capa de osa polar, quedando desnuda al frío del Ártico. La piel de osa quedó abierta, flotante, como una lujosa alfombra a la deriva. El oso la recogió delicadamente entre sus peligrosas fauces, la sacó a la superficie sobre un inmaculado iceberg. De pronto, empezó a lamerla, como si estuviera besándola; comenzó a gemir y llorar como jamás haya visto a ningún mamífero. Enamorado y doliente por reencontrar el pellejo de la que, la casualidad quiso, fuera su osa mayor.

Baños de fe

2009-10-12T16:50:00.003+02:00

¿Nunca te has bañado en el mar, sumergiéndote y contando hasta diez, bajo el agua?

¿Nunca has sentido esa sensación de sentirte pequeño dentro del inmenso mar,

sentir el agua purificar tu cerebro, soportando, a duras penas, la falta de oxígeno?

¿Nunca has salido con ganas de comerte el mundo a bocanadas, renovado?

Yo sí, y ahora que se acerca el invierno, echaré de menos esos baños.

Capitán Clostridium, además, tiene otras habilidades. Capitán coge oxígeno, el suficiente, y se sumerge. Invoca a Neptuno (¿o era a Plutón?) y piensa en algún lugar costero. Cuando sale del mar y pisa la orilla, se encuentra en el lugar pensado. Puede realizar viajes espaciales, usando el mar como si fuera un espejo. Él, entra. El mar refleja y reflexiona su cuerpo y lo proyecta, entre la turbidez de las aguas se forma su imagen en otro sitio. Y allá que sale al exterior. En cuestión de segundos puede cruzar el Océano Atlántico. El mayor problema es que no puede usar esta habilidad a conciencia, necesita su barco para seguir navegando en el mar, como nosotros necesitamos los sueños y el oxígeno, para seguir viviendo.

Ana, Boli y Zante: Gym en invierno

2009-10-11T11:02:00.003+02:00

Mi historia gimnástica es una historia escrita a medias, un empieza y acaba, un te quiero más por épocas y una falta de constancia universal. Llega el invierno y la gente suele buscar los sitios cálidos para aumentar la temperatura de sus cuerpos. Y yo, como buen masoquista, parezco preferir ir al Gym en verano. Extraño, ¿verdad?

No entiendo el porqué de mi actitud. Llegan los días de lluvia, los días en los que los jerseys de lana ocultan las sobras de kilitos; aunque, a veces, otro tipo de jerseys aumenten las orondeces mucho más. No entiendo mi actitud. Si para llegar al paso 3, tengo que pasar por el 2, en el cual estoy, qué ganas son las mías de volverme hacia atrás, a empezar de nuevo de 0. Con lo fácil que sería seguir yendo constante para no tener que desandar el camino que tanto me ha costado caminar. Porque en mayo a todos nos entran las prisas de lucir cuerpos porcinos, quise decir, serranos, en las orillas de las playas. En Mayo, ya no hay chaquetas ni ropa de manga larga para disimular. Y es cuando la tripa al aire y los pliegues no son bellos como la arruga.

En Ciudad Salada han proliferado últimamente un tipo de tienda de pastillitas. Unas tiendas en las que venden unos grandes botes de plástico de colores muy llamativos (plateados, dorados, azules...) que entran ganas de comprar, aunque sea para usarlos como huchas en estos tiempos de crisis. En mi gimnasio también existe una pequeña vitrina donde se muestran las proteínas cebadoras y los ayudantes hepáticos, aquellos remedios que deben de ser "false friends" para el hígado y cuyo objetivo es disminuir el contenido graso de nuestro jamón. Evidentemente, yo que soy hipocondríaco desde que nací, no voy a tomar ningún producto que pudiese alterar mi metabolismo y me suponga una nueva adicción (ahora que superé la del tabaco) y me haga ahondar más los agujeros de mis bolsillos. Además, mi objetivo no es el de lucir un cuerpo de Master del Universo. Lo que ansío es poder subir escaleras sin que mis rodillas me avisen del sobrepeso.

Curioso este mundo fítnico (palabra inventada, derivada de fitness)... El otro día volví a ver al señor Ana-Boli-Zante en el gym. Anabolizante es un chico que no tenía cuello o, si lo tenía, lo escondían sus hinchados hombros; sus brazos, o tri-brazos, se separaban del tronco hacia fuera como tres globos hinflados y dispuestos en disminución; sus piernas eran delgadas, dos palillos ridículos que lo hacían parecer de Lilipú; y su culo o pandero parecía un doble aguijón de abejorro. Ese chico decía que se cuidaba mucho con la dieta, y hay que ver como somos la gente, porque nadie lo creía. Pues bien, lo ví el otro día y parecía haber sufrido una regresión. Ahora es otro. Parece que lo hubieran vaciado quitándole un tapón o que se haya desinflado, pinchando con la misma aguja de su aguijón. Un aguijón anabólico que entraba por sus venas y trastocaba su metabolismo y anatomía. Un aguijón que es la aguja de los anabolizantes, un mal que pulula en los gimnasios de hoy en día y del que, los obsesionados por el culto al cuerpo, no son conscientes hasta que sus órganos vitales exploten sin avisar.

La solidaridad de Capitán Clostridium

2009-10-08T13:45:00.005+02:00

La solidaridad bien entendida comienza por uno mismo y nuestro amigo, Capitán Clostridium, tiene como el principal afán de su vida el realizar por los demás todas las buenas acciones (ocultas) que estén en sus garfíos para hacerlos más felices. El rastro de Capitán se deja ver allende los mares, en pos de la solidaridad.

Cierto año de gracia del pasado siglo, nuestro amigo decidió ayudar a los habitantes de Ciudad Salada -y para los que no la conozcáis, también conocida por Cádiz-. La ciudad estuvo inundada, no por agua de lluvia o de mar como sería lo lógico, sino por moscas, pesadas y del tamaño de un guisante. Capitán Clostridium quiso ayudar a su familia de tierra firme y decidió que algo tendría que hacer para librar a sus conciudadanos de tanto incordio y pesadez.

La sabiduría de un anciano se mide en años, en viajes y de quienes en vida se ha estado rodeado. Capi es viejo, viajó mucho y tiene un barco con superpoblación de científicos, léase, de fantasmas de científicos. Pero no fue un científico, fue un alquimista y médico, Avicena, quien le dijo en sueños el remedio:

"- 4 gotas de esencia de sándalo.
- 1 gota de esencia de canela
- 1 gota de esencia de pachuli
Para 20 mL de alcohol metílico.

...Y así obtendrás un potente repelente de moscas y mosquitos"-

Cuando despertó se dispuso a realizar el mejunge multiplicando las cantidades dadas y el alcohol, que puedo extraer de su cargamento infinito de Cerveza Clostridium, hasta conseguir el volumen necesario para atacar Ciudad Salada.

Como los antiguos piratas, preparó los cañones de cubierta, todos ellos mirando hacia la ciudad. Disolvió la invisibilina para hacerse visible al mundo de los humanos y como si se tratara de un sistema de riego, sus cañones empezaron a bombardear desde el mar a Ciudad Salada.

Los habitantes sintieron un olor extraño, que achacaron a la bajamar y al olor de las algas a la intemperie. También notaron un ligero aumento de la humedad; bueno, eso no lo notaron, porque Ciudad Salada es muy humeda. En menos de una hora, los insectos iban abandonando la ciudad. Huyeron hacia el mar, su única vía de escape. Fue entonces cuando un ejército de amigables gaviotas se volvieron insectívoras y acabaron con la plaga.

Capitán Clostridium sonreía feliz en cubierta, había sido solidario con el medio ambiente. Por un lado, había librado a los ciudadanos salados de un incordio sin igual, mientras había realizado un uso sostenible y solidario del medio ambiente, dándole alimento a las escuálidas gaviotas, hambrientas habitantes del litoral.

Como siempre nuestro pobre Capitán sale perjudicado en algo, desde eso día no se libra de una mosca (cojonera) que lo persigue de por vida. ¿Será por su gran cantidad de feromonas?

Este relato solidario lo quiero aportar para la campaña de Pensamientos JFS sobre solidaridad. En micaso mi aporte solidario va referido al medio ambiente y a la búsqueda de soluciones beneficiosas para todos.

La indiferencia de Leonor hacia mí

2009-10-07T17:07:00.006+02:00

Quienes seguís mis círculos conoceréis mis inicios y mis amores con Leonor. Sabéis que Leonor ha sido la persona más importante en la vida de este viejo Capitán. Pero desconocéis que Leonor no era agua. Leonor era puro fuego. Pura pasión encendida que avivó en mí las ansias de conquista y aventura que todo pirata pudiera haber perdido en el pasado siglo XX.

Leonor fue mía, como la noche lo fue del día, como lo es del mar la leve línea del cielo allá en el horizonte. Mía. Tan mía como este barco.

Yo también fui de ella. Leonor poseyó mi mente y mandó en mis corazones; el de humano, que desembarca en ciudades de la gran esfera, y el de marino, henchido del olor a sal al arar los mares. No tuve más novias en ningún más puerto, excepto ella. Ella fue todas mis novias y mi única mujer. Le fuí fiel, noche tras noche y amanecer tras amanecer, e incluso, en la rotación errática de nuestros viajes redondos alrededor del Círculo Polar, donde no se distingue la noche del día -y de los que hablaré en alguna ocasión-.

Pero Leonor también fue rabia. Una mujer dura que yo debía complacer. Leonor adulta era como una niña pequeña que anhelaba mil deseos y dos mil caprichos. Leonor fue marejadas, olas y tormentas, y, aún rebelde, siempre la preferí así. Dejó su voz solamente para mí, dejando sordos al resto del mundo, inconscientes de la voz más grande con la que Neptuno jamás haya concedido a una sirena. Fuímos muy felices a pesar de que a veces discutíamos y nos dejáramos de hablar ante nuestras inclemencias, como muchas parejas. ¿Acaso no es así de pasional también el amor?

Hoy he descubierto un antiguo mensaje que le mandé, cuando, tras la mayor de nuestras tormentas, decidió abandonarme y quedarse en tierra, en Ciudad Salada. Un tiempo en el que quiso rescatar su carrera como cantante y en el que me regaló su indiferencia. Sufro sólo con recordar aquel pergamino, aquel que le hice llegar y que conmovio su entereza. Gracias a los dioses volvió a mí, y los árboles bajaron sus ramas para abrazarnos.

Cuando echamos de menos a alguien o sentimos su indiferencia, nos parece que esa persona es una persona árbol, cuyas ramas son los brazos alzados evitando los abrazos hacia ti...

Que se funda las distancias, y que los abrazos hagan doblar las ramas del orgullo y la indiferencia.

La vida portátil

2009-10-06T11:28:00.002+02:00

La vida de un portatil es muy dura, como la dureza de un disco duro. Desde que me fabricaron nací para ser torturado. Me tatuaron una manzana en la "espalda", me marcaron con una marca, para siempre. Es irónico el sentido de mi vida "útil", nací para ser portado de un lugar a otro, para darle libertad al usuario, pero yo no tengo otra libertad que la de seguir encadenado a él, al usuario y sus deseos.

Hieren mi batería y me hacen sentir mal con sus palabras, las que malgastan en mis teclas. Leo la vida del usuario en mi pantalla, pasan fotos y vídeos de sus recuerdos ante mí. Almaceno sus más oscuros secretos y lo sé todo de la persona que me posee. Soy lo más parecido a la copia de su alma, un extraño entramado de fragmentos de vida en varias particiones.

Mi papel es pasivo. No puedo actuar a voluntad aunque a veces, las menos, me bloqueé y me quede colgado para evitar que alguien cometa una locura. Con Julia y Manolo no pude hacer nada. Del portatil de Manolo me llegaban señales de desencanto y de una nueva ilusión, que, como bien sabemos, no era por Julia. ¿Saben? Entre portátiles nos entendemos, siempre que estemos conectados a Internet.

Tengo miedo. El ladrón de portátiles, inculto en conocimientos informáticos, no pudo acceder a mi contenido encriptado y quiere negociar con mis piezas, vender las partes de mí. Me va a dejar sin Julia, a la que veía a diario por mi Webcam y guardo su imagen temporal, de la que estuve enamorado y de la que, en breve, no habrá nada. Y yo no seré nada, sólo piezas. Mi ser artificial basado en silicio y en circuítos va a desaparecer, como os ocurre a los humanos cuando el carbono comienza su ciclo en la naturaleza tras vuestra muerte...

Ya está aquí. Ha abierto mi pantalla. Va a empezar arrancándola. Y no váis a poder hacer nada.

Pesadilla portátil

2009-10-05T10:35:00.002+02:00

Manolo no pudo soportarlo más, aunque Julia había sido la única chica que conocía y llevaran "juntos" desde los catorce años. Manolo se ganaba la vida en su pueblo, y en algún pueblo cercano, levantando las calles; y, aunque se levanta temprano, prescindió de levantar libros inútilmente.

Julia habitaba en la distancia, lejos de su pueblo y de Manolo, en otra provincia. En pleno siglo XXI las comunicaciones terrestres parecían del siglo pasado y el tiempo, ese contador infinito, no era precisamente lo que le sobraban. Que Julia no volviera en semanas mataba a Manolo, el eterno expectante, contador finito de paciencia agotada.

Sí, la quería. Pero ya había perdido toda la ilusión. Lo poco que la veía la veía distinta, incluso por la Webcam. No podía soportar acercar la mano a la pantalla para sentir sólo la electricidad estática. Encima Manolo había conocido a otra chica del pueblo, quien había volcado su universo. Así que aquella misma noche e inesperadamente decidió dejar a Julia para siempre. [...]

El ladrón de portátiles llegó a casa con el ordenador bajo el brazo. "Mmm, por éste, de la manzanita me darán por lo menos 500 euros. No está mal" -pensó para sí, mientras lo abría para cotillear-. No pudo cotillear mucho, en seguida, la poca batería restante hizo apagar el monitor.

Ni Julia, ni Manolo, ni el ladrón, podrían suponer que el ordenador portátil nunca más se encendería. Nadie daría jamás con su contraseña, que sólo Julia conocía: "Manolotequiero" -todo junto-.

Sueños portátiles

2009-10-03T00:00:00.046+02:00

Todas las noches Julia bajaba a la calle tras cenar. Las compañeras de piso de estudiante la miraban con una expresión extraña y decían:¿A dónde irá ésta ahora? Ella siempre igual, salía de la casa corriendo, con su mochila y medio kilo de sueños a las espaldas.

Se sentaba en cualquiera de las plazas con Wifi de Ciudad Salada, da igual el sitio, pero, eso sí, a la misma hora, a las once de la noche. Abría la mochila y se apoyaba su pequeño portátil en las rodillas, así hablaba y sentía a su novio más cerca aún teniéndolo bastante lejos. Julia vino desde su pueblo a Ciudad Salada para estudiar la carrera, inconsciente de que, cuando acabe, será la forma más rápida de ingresar en las filas del desempleo. Pero a ella eso no lo importa, no piensa en ello, así, cada noche, ella y Manolo, se citan y se hablan por el Skype, se excitan, comparten canciones y caricias por la webcam, hasta donde se puede llegar desde la calle. Y así pasan una hora y poco, hasta que se le acaba las baterías, la original y la de repuesto. Luego tendrá que pelear en el piso con sus compañeras, con tantos móviles y portátiles no quedará una conexión eléctrica libre -vamos, que no tendrá enchufe-

Julia cada día está más triste. Una noche le preguntó a Manolo que veía que se le perdía en la distancia: -¿De verdad me quieres? ¡Contesta!- Segundos antes, él le había dicho que no querría saber más de ella. Ella lloraba sin consuelo en la calle, sola, con la interfaz del muñecote verde parpadeando. -¡Contesta, cabrón!-

No le dio tiempo a saber la respuesta, y nunca lo supo. Apareció el ladrón de portátiles de Ciudad Salada y la dejó sentada, llorando y sin respueta, llorando y sin sus sueños. Sin portátil.

Un año de amor

2009-10-01T00:00:00.004+02:00

La expresión arpia viene de un ser de la mitología griega que se llama Arpía. Tenía la cabeza de doncella y el cuerpo de pájaro. Solían volar saqueando los graneros de las ciudades. Se dice que defecaban sobre el alimento que no podían comer o llevar consigo. (Fuente: aquí)

Vivo aferrado al aire puro que reciben mis pulmones, como todo el mundo.

He amado y te he necesitado tanto, como el que más.

Te colgabas de mis dedos como Marta Sanchez de Carlos Baute en sus manos. Insoportable.

Te he olido en mil calles, en mil transeúntes errantes, en el halo de mi jefe, el maloliente.

Te he seguido oliendo mezclado entre las fragancias más caras de Chanel y en el almizcle de mis arpías compañeras de trabajo.

Y luego, cuando estoy fuera de él, no me dejas tranquilo con mi Sirena. Te metes en todas nuestras camas, en todos los momentos de después.

Llegó el día en el que tenemos que hablar claro. A mi Sirena la sigues acosando, siguiéndola día tras día, extorsionándole sus dineros.

Y lo que más me duele es saber que yo te había necesitado tanto.

¿Sabes una cosa?

Ya no te necesito y celebro solo, con humor y sin humo, mi año de amor a la vida. Gracias por quedarte en la memoria de mis recuerdos de borrachera. Gracias por no recorrer mis aleveolos de nuevo y no tocarme más ... el bolsillo, ya de por sí agujereado. Hoy, un año después, te dedico, con todo el sentimiento y una gran bocanada de aire fresco, esta canción Trident.

Contra viento y contracorriente

2009-09-28T18:37:00.001+02:00

En Oceanografía los vientos se nombran desde la localización geográfica de la que proceden y las corrientes hacia dónde van. Así pues, si te encuentras en Ciudad Salada, un viento de Levante es aquel que procede del Este, del Levante español.

Curioso el diccionario, aún siendo los humanos seres terrestres, no admite la palabra contraviento, sin embargo, de todos está aceptada la palabra contracorriente. Aunque se pueda decir contra viento y contra marea, no existe una palabra, un vocablo unívoco, con el que referirnos al acto de ir contra la norma o lo establecido.

Muchas veces me siento dentro de un mar, un mar de contradicciones. Y yo, en medio, entre vientos y corrientes, que se nombran de distinta forma pero que me pueden llevar a lugares diferentes. Las olas, con su frente de oleaje y en su caótico orden, van siempre en superficie, en la dirección del viento dominante. Y las corrientes, más profundas, no saben nada de lo que ocurre en la superficie. ¿Qué pasa si me hundo un poco? Paso de la superficie, donde sólo me dejaba arrastrar por el oleaje a aguas menos someras, donde comienzan a imperar las corrientes. Y yo, en medio; entre la razón y el corazón, entre lo que dicta la lógica y lo que realmente quiero. Una disyuntiva, una decisión a tomar o contra viento o contracorriente. ¿Qué haríais? ¿Os dejarías llevar, que es lo cómodo y lo fácil, o emprenderíais la lucha, infatigables, hasta llegar a la orilla?

En breve, puede que yo me encuentre así: Tirado de un brazo de la razón, con lo que podría ser la oportunidad de mi vida, si lo dejo todo; o, ahogándome, día tras día más en mi pecera, optando por lo fácil, pero lejos de la realización profesional, que es uno de los tesoros que me falta.

Tratado de piratería moderna

2009-09-27T16:00:00.000+02:00

El golfo de Adén se encuentra en el océano Índico, entre Yemen (en la costa sur de la Península Arábiga) y los países de Yibuti y Somalia (en el Cuerno de África). Hacia el noroeste, está conectado con el mar Rojo a través del estrecho de Bab-el-Mandeb. Su longitud es de 1.000 km y su anchura varía entre 150 y 440 km. El golfo de Adén es una vía muy importante para el tránsito de la producción de petróleo del Golfo Pérsico. (Wikipedia)

Según la RAE, un pirata es una persona que, junto con otras de igual condición, se dedica al abordaje de barcos en el mar para robar. Otra acepción nos cataloga como personas crueles y despiadadas. Yo diría mejor que nos descataloga; y yo, como soy un pirata bueno, yo, no estoy de acuerdo.

Todos alguna vez hemos tenido un dormido espíritu aventurero y soñado con las películas de piratas. No me refiero a las películas de piratería actuales, en la que Johny Deep (aka Capitán Sparrow) se entremezcla con fantasmas muertos de otros piratas, sino a las obras maestras del cine clásico, en el que embebo todos los rones de cada fotograma.

Todos en carnavales hemos querido vestir alguna vez de pirata. Un sombrero o un pañuelo rojo anudado a la cabeza, un parche en el ojo, un garfio para un improvisado muñón, una camisa de mangas anchas con cuerdas por botones, unas botas, un chaleco y demás complementos. Y un pasador, un objeto que nunca hemos llevado en la frente, con nuestra famosa carabela por si no nos delatara lo suficiente nuestra vestimenta, y para más INRI. La bandera pirata, el símbolo pirata por excelencia, un signo de nuestra barbarie y temeridad, de cosechar pocos amigos y sembrar muchos más muertos por nuestro camino -aunque debi decir travesía-.

El término pirata aéreo también está recogido por el diccionario español que todos consultamos, pero pirata informático, aún no. Un vocablo curioso pues visitar páginas webs se convirtió, no hace mucho, en navegar, y robar los contenidos, en delinquir. Yo no voy a realizar apología de los derechos de autor, ni del poder inquisidor de la SGAE. Yo soy de los que piensan que el mérito de la obra es del creador y su disfrute de todos. "Al Caesar lo que es del Caesar", siempre. Y al creador verdadero la propiedad y los derechos de explotación de su obra.

Todos somos un poquito delincuentes; incluso, me atravería a jurar, que hasta ellos mismos. Todos hemos cogido algo, de aquí o de allá, y nos lo hemos grabado en CD para escucharlo en el coche, o lo hemos introducido en reproductores de mp3, mp4 o Ipods, cada vez más pequeños. Todos disfrutamos de la música en todos los lugares del mundo, y mejor si es gratis, sin pagar. La música es un bien común y universal, de todos. La música nos distingue de los animales. Y aunque el mayor deleíte de un compositor es el ser escuchado, claro está, ¡de deleites no vive el músico! El músico come y caga, se viste y necesita dinero para seguir grabando...

También es cierto que el consumidor no es tonto, y poca gente está dispuesta a pagar precios desorbitados, cantidades astronómicas por un CD -digo Compact Disc por ser el formato más extendido actualmente-, por mucho regalo extra que contenga. Precios abusivos que se han cargado el mercado de la música. Un fin del que luego nos culpan a todos nosotros, despiadados piratas, crueles y abordantes, usurpadores de la propiedad intelectual, consumidores y desgastadores de ondas sonoras. Miren, mejor dicho, oigan, y dejen de ganarse dinero extra y encubierto con tanto plus y pongan precios reales que, como se ha puesto la vida, no habrá gente que ponga óbice u objete no pagar. Cinco euros no son nada y para salvar el industria puede ser mucho, que nosotros, como el Capitán Clostridium somos piratas buenos, no como otros, que, además de robar, matan:

Un grupo de piratas somalíes ha asaltado este jueves un buque de bandera panameña que se dirigía a Mogadiscio y ha matado a su capitán, de origen sirio, después de que éste se negase a ceder el control de buque a los asaltantes, según ha informado el ministro responsable de la gestión de Puertos Andiasis Hassan. Los piratas asesinaron al capitán por negarse a alejar el buque, el Baewaqo, de puerto.

Nuevos mariscadores urbanos

2009-09-25T00:00:00.003+02:00

Mariscador/a = "Que tiene por oficio coger marisco (Animal marino invertebrado, y especialmente los crustáceos y moluscos comestibles)". (RAE)

Mariscar siempre ha sido recolectar del mar sus frutos, crustáceos, cangrejos, pulpos..., los que los franceses llaman fruits de la mer -omitiré el chiste fácil-. Mariscar ha sido siempre un oficio sano, como la pesca, la caza y la recolección, una explotación mínima de los recursos (vivos) marinos. Aunque las leyes dictaminen que mariscar se ha convertido en un expolio de las riquezas del mar, mariscar es natural y, salvo excepciones, provoca un impacto mínimo en el medio ambiente. Sin embargo, el embargo administrativo es el afán legislativo de acotar, poner límites y de sancionar.

En Ciudad Salada hay muchos mariscadores que no saben de leyes y ni siquiera comen lo que encuentran. Capturan camarones, cangrejos, chocos, o lo que sea, que posteriormente venderán por unos cuantos de euros, que serán bien empleados para dar de comer a sus familias. Aquí también hay excepciones, el que antiguamente en los ochentas, lo gastaba en drogas. No sé si sacarán ni cincuenta euros al día pero las multas son preocupantes, pudiéndoles caer una gracia de 3.000 € que, evidentemente, no podrán pagar. Y ellos, a lo suyo, seguirán mariscando para sus familias, a pesar de ir por las calles a medio vestir y con unas zapatillas o chanclas de gomas marrones de dudosa estética y de peor nombre, los gargajillos.

Lamentablemente en los últimos años (y más en los últimos meses) ha nacido una nueva especie: los nuevos mariscadores urbanos. Ya no hace falta ser de lugares con mar para ir con un garabato -una especie de gancho que aquí se usa para recolectar erizos y sacarlos de sus cuevas-. El mariscador urbano va directo al contenedor de basura más cercano, con o sin guantes, con garabatos o palos largos o con sus propias manos. Porque hay que alimentar a la familia, porque hay que tener ropa, porque ...¿porque están enfermos y para algunos de ellos pueda ser una enfermedad?. Un síndrome que ocurre cuando Diógenes sale a la calle y busca entre las basuras algún sueño desechado por otros. Los habrá buenos y malos, limpios o guarros, ricos y pobres, pero todos, al fin, mariscadores urbanos. Los hay que esperan que el supermercado del barrio cierre sus puertas, que esperan que D. Camilo, el viejo regordete del 3º C, baje la basura; y los "Ikea", que recuperan muebles y reciclan lo irreciclable. Los hay como tú y como yo, pero con un poquito más de mala suerte. Pero los hay que dejan las calles más sucias de lo que están, los hay que rompen el envoltorio y exponen tus vergüenzas, escondidas en bolsas negras y de las que te quisiste deshacer, a los ojos de los transeúntes nocturnos y de los basureros. Y a saber si ese papel que tiraste, algún día el viento lo llevará a las manos de quien estaba dirigido, en principio, y no osaste enviar. Pero lo poético del papel escrito se está perdiendo, y el poco papel que se tira va a un contenedor azul difícil de escudriñar. Se ha dado paso al teclado y las plantillas de Word, a los textos, como éste, y a las papeleras de reciclaje virtuales.

¡Estoy con ellos! ¡La necesidad apremia! Pero, ¡señores mariscadores urbanos!,¡qué os cuesta ser un poco ordenados y considerados con los demás! Los vecinos de las plantas bajas no tienen porque soportar los olores que se escapan y entran por su ventanas, yendo a parar directamente a sus almohadas. Que tengan "buena mano" y encuentren "muchos tesoros" pero que dejen a los demás huir de su también triste realidad teniendo felices sueños.

Capitán Clostridium, un resumen de su vida y su universo

2009-09-23T01:40:00.004+02:00

Me surge una duda de yo referente a mi alter ego bloguero, el Capitán Clostridium. No sé si soy así o soy como quisiera ser. Apuesto por lo primero, soy así de valiente (circulos cerrados), así de reflexivo (círculos abiertos) y así de sensible (el submarino).

Mis ojos en la cara del Capitán Para todos aquellos que no conozcan su vida y obras os resumiré lo que llevo contado de él. Ya hubo quien se acercó al Capitán en los inicios del blog y le dedicó una trabajada entrada en su blog (sí, S., hablo de ti), pero nuestro capi, el barco y los barcos se han complicado demasiado. Así que para los nuevos, para los que se fueron y volvieron (y los que no) y para incluso yo mismo, aquí van unas aclaraciones y una especie de recopilatorio del universo Clostridium:

Capitán Clostridium. Nacido en España en plena crisis de 1929, emigrado a Argentina huyendo de la Guerra Civil, pasó su primera juventud y, allí, en la ópera, conoció a Leonor, el amor de su vida.

Leonor. Una estrella de mar que iluminó los días de nuestro Capitán. Partieron de la Argentina y se llevaron años viajando y cerrando círculos por el mundo. Una mujer con una voz prodigiosa, digna de una Sirena. Una mujer de un carácter fuerte, a la vez que sensible. Desapareció (y aún no sabemos cómo) allá por los años 90's, dejando a nuestro Capitán solo y sin rastro de ella.

Papá y Mamá Clostridium. Papá sigue vivo en alguna parte del ancho mar. Mamá sufrió combustión espontánea en la cubierta del Círculos Cerrados, víctima de los malos recuerdos de la mala vida que le proporcionó Papá. Papá hizo que abandonara a su otro hijo, su hermano:

Capitán Mayonesa. Hermano del Capitán, de bebé se mareaba a bordo y no comia, tuvieron que dejarlo en un lugar del Mediterráneo (Génova) y pronto se reencontrarán.

Círculos Cerrados, otro personaje más. Se trata del velero que es la base y el propio blog. Surca todos los mares, los reales y ficticios; la actualidad y los recuerdos; las historias reales o de tierra firme y las historias inventadas o de piratería.

Invisibilina. Sustancia pigmentaria obtenida de algas pardas (como el sargaso) y microalgas (Rocella Portentosa)que fabrica nuestro Capitán y forma grandes burbujas de jabón. Burbujas que permiten la invisibilidad del velero y viajar por el mundo sin fronteras y sin controles policiales.

Cerveza Clostridium. Nostradamus y Charles Dickens revelaron a Capitán dónde encontrar Rocella portentosa, un liquen de las Islas Galápagos y a partir de ahí descubrió el origen de la cerveza que amontonan las bodegas del Círculos Cerrados desde sus antepasados. Conocido el secreto, conocida la longevidad.

Ciudad Salada. Ciudad originaria de nuestro protagonista. Se trata de una ciudad-península, nuestro amigo va recorriendo el mundo en sus aventuras y se topa con muchas ciudades de tal peculiar fisonomía, como Sebastopol, Florida... Ciudad Salada es el nombre en clave de Cádiz. De la que se tratan muchos temas (sobre todo en los orígenes del blog) conocidos como historias de tierra firme, de manos del ahijado del Capitán, Elías, y sus amigos (Sebastián, Mi otro yo, Camilo, Laurita, Marisa). También se muestran curiosidades de sus monumentos y costumbres.

El barco incluye, además, ratones y fantasmas. La invisibilina hace que bajo sus efectos el mundo real se mezcle con el de los muertos. Así en las bodegas de nuestro barco viajan los fantasmas de los personajes más ilustres de la historia (Dickens, Einstein, ...). También el barco tiene ratones:

- vivos (Drácula y Elisabeta, por ejemplo)

- y muertos. Ratones disecados por Capitán en su particular museo de cera de personajes célebres fallecidos, su particular homenaje a Michael Jackson, Marilyn Monroe, Elvis Presley, etc.

Otros. Viajamos con un sarcófago con el cadáver de Evita, encontramos la cabeza de Barbanegra y la devolvimos. Todo un universo por descubrir, si no me abandonan las musas.

Como véis no era tan complicado entender este universo. Espero haberos ayudaro en algo. Permitidme un consejo fijense en las etiquetas de cada entrada, son muy significativas del contenido. Ya lo dije una vez, el blog no es lineal y, muchas veces, conviene volver hacia atrás para entender todo este entramado. Disfruten del viaje y cierren todos sus círculos.

Barbanegra de-ca-pi-ta-do recupera su cabeza de manos de-Ca-pi-tán Clostridium barbilampiño (y II)

2009-09-20T13:00:00.006+02:00

El Triángulo de las Bermudas (conocido también como «el Triángulo del Diablo») es un área geográfica con forma de triángulo, con un área aproximada de 1,1 millones de km2, situada en el océano atlantico entre las islas Bermudas, Puerto Rico y Fort Laurderdale (Florida). Es famoso porque a mediados del siglo XX varios escritores publicaron artículos en revistas acerca de la presunta peligrosidad de la zona. Sin embargo las estadísticas de la Guardia Costera de los Estados Unidos no indican que en esa zona haya más desapariciones de barcos y aviones que en otras zonas de igual tráfico. (Wikipedia)

Barbanegra sin cabeza parecía una espoja, un animal de simetría radial. La muerte y la decapitación -que gracias a Neptuno, no viene del vocablo Capitán- le habían librado de aquella prodigiosa barba que crecía sin parar. Barbanegra era un poco espeso y dado que la higiene no era su punto fuerte, en su barba pudieran anidar comunidades procariotas y eucariontes de diversas identidades. ¡Qué asco más grande, madre mía, con la de años que llevaba la cabeza en su escondite!. Si hubiera sido otro tipo de pirata hubiera empleado más de 125 días de su vida en afeitarse, como el resto de los hombres. Yo, viejo y barbilampiño, tengo una barba muy débil, antes rubia ahora cana, y pocas son las horas que habré invertido en ella.

Llegué a la costa norteamericana y, como la Coca Cola -¿o es el Coca Cola?-, el Baseball y el 'American Way of Life', allí estaba esperándome, quien antes de convertirse en pirata durante la guerra de sucesión española, cuando se enroló como corsario en las Antillas, Edward Drummond; quien después se llamara Edward Teach o fuese más conocido como Barbanegra, o como prefieran.

Al principio su (mala) sombra me asustó. Con la invisibilina en pleno apogeo mi particular jinete sin cabeza no paró de corretear por todas las cubiertas, y los sotanos, y la proa y la popa. No sabía cómo hacerlo parar. Imagínense: Si la gente con cabeza, con ojos y oídos, son unos descerebrados que no saben ver, ni observar, oir ni escuchar. ¿Cómo sería el fantasma de un pirata sin testa? Y, peor aún, ¿cómo le iba a devolver la cabeza?

De pronto mi mayores cargas fueron mi salvación. Se me ocurrió invocar a todos mis fantasmas para que corrieran tras de él y lo apresaran, mientras yo, con el asco que me da la cebolla, intentara colocar las cosas en su sitio. Menos mal que no soy alérgico al latex y siempre llevo preservativos, por lo que pudiera pasar. Así, con dos persevativos usados como guantes, uno en cada mano, que rescaté a tiempo de que caducaran, le pude hacer entrar en razón, le puse la cabeza sobre sus hombros.

-¡Muchas gracias, bravo pirata!- Me respondió Barbanegra, con muy mala voz después de siglos sin hablar y mucho más temerario con la cabeza puesta que sin ella -Usted, supongo que es el Capitán de esta fragata, ¿verdad?

-Efectivamente- , le respondí, no pude decir que 'no' y salir corriendo.

-Sólo un Capitán valiente puede ser merecedor de mi tesoro, y usted ha demostrado serlo- Y me explicó todo, y pseudo lavé el honor de mi antepasado cobarde. Barbanegra me dijo que el tesoro, que presuntamente enterró tras hundir su propio barco "La venganza de la Reina Ana", no era una leyenda y existía. Que su hundimiento no había sido una coartada para conseguir el perdón de un rey en Carolina, sino un acto necesario. El barco no es que tuviera ratones y fantasmas como el mío, ¡el barco era pasto de termitas! Así que quedó hasta bien con la corona y pudo llevar una triple vida, mujeriego, pirata y plantador sureño.

-Busque, Capitán. Busque mi bandera, la bandera del esqueleto que ha destrozado un corazón. Y allí, entre las tres gotas de sangre, encontrará el paredero de su recompensa, mi tesoro... Y recuerde, la virtud siempre está en el medio, como decía Santo Tomás de Aquino.- Y nunca más volví a saber de él, supongo que descansará en paz como el ghost de Patrick Swayze, recientemente fallecido.

Eché mano de mi nuevo ordenador portátil. Pirateé una red segura, con contraseña, de algún Wifi cercano. Busqué la bandera y, enseguida, obtuve una respuesta. -"Tres gotas que forman un triángulo, interesante. La virtud está en el medio"-. Yo soy amante de Pitágoras y siempre me encantó dibujar circunferencias dentro de los triángulos. Tenía que encontrar el punto resultante de la unión de las bisectrices de todos los lados de un triángulo, el centro desde el que se pudiera trazar una circunferencia, un círculo cerrado, tangente a cada uno de los lados resultantes una vez unido los tres puntos. Llamémoslo incentro y, a continuación, verificaréis por qué una imagen vale más que mil palabras:

La flecha de su bandera señala un punto en medio de tres gotas de sangre, ¿islas que forman un triángulo?. Inspirado grité: -¡Las islas de las Bermudas!"-. Aunque luego me dí cuenta que no era exactamente un triángulo de islas, ya que Florida no era una isla. Es una península, como Ciudad Salada -y yo voy por el mundo, de península a península, y tiro porque me toca-.

En principio dudé del fiero Barbanegra. La mayoría de las islas del archipiélago están deshabitadas y destinadas al turismo. Pensé en una trampa de pirata y que el tesoro al que se referían pudiera ser la belleza natural de las islas en sí misma. Todo un tesoro ecológico, valga la redundancia. Menos mal que no fue así. Existía el tesoro. Como Juan de Bermúdez, con el mismo interés de cuando naufragó en 1503, me dirigí a ellas, pero en (mi flamante) submarino. El GPS me ayudó a encontrar el punto medio entre todas o incentro. Todo parecía un juego de la Wii pero más real. Allí en las profundidades, mi submarino me fue muy eficaz y no tuve que desenterrar mucho fondo marino. Escondido, bajo unos corales poco maduros, apareció el cofre. Rescaté el tesoro y una vez en la superficie lo abrí y no encontré tesoro alguno. Ni un doblón de plata, ni monedas de oro, ningún tesoro de los que uno espera encontrar en un cofre de un pirata. El motín, a parte de las varillas incendiarias que usaba el difunto para asustar, sólo contenía un bote metálico relleno de una extraña sustancia. No podría describirla mejor que diciendo que parecía 'champú de huevo'. Mi asombro fue mayor cuando me dí cuenta de que el bote era de oro, ¡de oro macizo!, supongo que Barbanegra habría mandado a fundir las monedas de todos los saqueos para que nadie las descubriera. A la luz del día el bote era precioso en su brillantez. Percibí unas inscripciones como si estuvieran realizadas por el más preciso de los joyeros. Y sí, estaba inscrito en inglés. Las letras eran parecidas a la fuente Lucida caligráfica de Microsoft Word. Y rezaba lo que sigue:

"Aplíquese sobre la barba o el casco capilar. Espere veinte minutos. Enjuague con abundante agua de mar y vuelva a aplicar. Repetir el proceso durante una semana. Si usted es calvo podrá volverse a peinar".

Y este mundo no dejó de asombrarme. El tesoro mejor guardado de Barbanegra era el ungüento que hacía crecer desmesuradamente su barba. Y yo segui navegando. Eso sí, con algo más de pelo y teniéndome que afeitar a diario. ¡Es muy duro ser hombre y lobo marino!

FIN

Yo soy andaluz, y puede que gracioso, pero no significa que no tenga nada serio que decir

2009-09-18T00:00:00.004+02:00

Mamá y papá se dice casi igual en casi todos los idiomas. Todos somos de un sitio y hablamos porque, como humanos, tenemos que hablar y de qué hablar, el lenguaje oral es lo que tiene. Los hay que hablamos mucho, otros hablan menos y van más al grano. Los hay que usamos coletillas, y tal, y los hay que de varios monosílabos no hay quien los saque. El lenguaje es rico y no sólo por los distintos idiomas que pueblan La Tierra, que averiguar sus orígenes es toda una aventura, sino por los acentos y las formas que todos tenemos de hablar y de expresarnos. Cada persona tiene su propio lenguaje o su propia forma de verbalizar el mundo.

Yo soy andaluz, de Cádiz, a la que llamo Ciudad Salada, y estoy orgulloso de mi acento. Cuando el mar está cerca y sureño el hablar se vuelve cantarín, alegre, de embriaguez salina y verborréica. Nuestro habla no será el más prolífico en vocablos pero sí el más rico en sal, y, a la vez, el más dulce. ¡Y qué más da que nos tachen de graciosos! Lo que importa es que no nos cierren las puertas cuando intentamos ocupar un lugar reservado para los que hablan un castellano neutro. Y no tengo nada contra el castellano neutro, el que se habla en Valladolid, por ejemplo. Tengo contra aquellos que presuponen una manera de ser por ser de aqui o de allá, de éste o del otro lado del Atlántico.

¡Viva nuestro idioma cuando el español se convierte en castellano! Y viva el latín y todas las lenguas que de él derivaron, y las lenguas germánicas, y el japonés y el caucasiano... ¡Vivan! Todos los lenguajes, todos los acentos y todas las lenguas, los que unificaron e hicieron única a la raza humana. No seamos animales y a ver si se nota un poquito la diferencia, y la inteligencia. Dialoguemos.

Yo soy andaluz, y puede que gracioso, pero no significa que no tenga nada serio que decir

Dinoflagelados o cómo mi veneno tiñe los mares de rojo

2009-09-16T00:01:00.008+02:00

Se denomina plancton (del griego πλαγκτός, plagktós, "errante") al conjunto de organismos, principalmente microscópicos, que flotan en aguas saladas o dulces, abundantes hasta los 200 metros de profundidad. Por su tipo de alimentación distinguimos a los microorganismos de nutrición autótrofa o fotosintéticos, fitoplancton, y los organismos que en la cadena trófica se alimentan de ellos, zooplancton o heterótrofos. Los dinoflagelados son un caso especial, se encuentran en medio, entre los dos mundos.

De joven cuando compartía estados de embriaguez con otros humanos y piratas me ensartaba en las más cruentas peleas. Discutir qué viento iba a predominar mañana o qué tipo de aparejo era el más apropiado para capturar determinado pez, esto o aquello eran mis temas de discusión preferidos. Aún no se había inventado el fútbol tal y como ahora lo conocemos, ni se hablaba nunca de política, estaba prohibido. Éramos más felices perdidos en temas triviales y tribales pasando de partidos, de fútbol y políticos.

Muchos decían que de mi boca salía veneno, aunque yo creía que por mi boca moría el pez, ni más, ni menos. Yo no suelo armar jaleo pero no soy tonto y no permito que nadie agravie el honor de mi familia. La familia, como en la mafia, es la familia.

La autosuficiencia del resto del mundo hace que el velero Círculos Cerrados esté equipado con los mejores avances técnicos. Las altas temperaturas de la sala de máquinas me permiten criar dinoflagelados de los que luego extraeré sus toxinas. Sus toxinas son mis venenos, todo un arte y un extraño hobby aquel que cultivo, nunca mejor dicho. Pero, ¡no os asustéis! No las usaré contra ustedes pero os debo de informar del peligro y de las toxinas que obtengo, según las especies:

Tipo 1, DSP.

Una toxina que suministrada dentro de cualquier molusco (almeja, mejillón...) puede vaciar en segundos el intestino del más agarrado de los piratas. Si el pirata me cae mal, pero no demasiado, vierto desde mi anillo circular a su redonda copa de vino la dosis adecuada.

Tipo 2, PSP.

No cofundir con la consola playstation portátil. Es una toxina paralizante. Paraliza el corazón y los pulmones. Lo que comienza con un leve cosquilleo en los labios y dedos, de pies y manos (o parestesias), acaba dejando parado, petrificado, al más rudo de los piratas, tenga o no el tamaño de una ballena. ¡Dadme Gymnodinium catenatum y pararé el mundo! O, mejor dicho, me cargo a quien ose quebrantar mi sosiego, provocándole un fallo respiratorio.

Tipo 3, NSP.

Es una neurotoxina parecida a la anterior, afecta al sistema nervioso pero no es paralizante, ni tan peligrosa. Me basto con las dos anteriores. -Las saxitoxinas no tienen nada de 'sexys', permitidme la broma-.

En fin, del cultivo de microorganismo no vivo, no obstante, podría matar gracias a él. Los acuarios de la sala de máquinas son rojos, pues los dinoflagelados son los causantes de las mareas rojas. Yo viajo por siete mares con un mar rojo y tóxico dentro de mis bodegas. En el mar y bajo unas condiciones ambientales y de nutrientes determinadas, que sólo yo controlo en el laboratorio, la cantidad de dinoflagelados puede aumentar de forma desorbitadas, en una explosión o 'bloom', generalmente, rojizo. Así que si véis que el mar en la costa adquiere ese color, alejaos de él, no respiréis, ni comáis nada procedente de él. Os lo dice el Capitán Clostridium consciente de su veneno, no os dejéis confundir por mi nombre de bacteria terrestre. Y si divisáis peces globos, ¡dejadlos volar! No hagáis caso a los japoneses pues enfermaréis de ciguatera y ya tenemos bastante con la gripe A. Cuidense y sean precavidos, polizón precavido vale por dos. Ojito también con el vino que es del mismo color.

¿Por qué yo?

2009-09-14T18:42:00.000+02:00

Paseando por Ciudad Salada me asomé al mar y había peces, muchos peces. La mayoría eran de las aquí conocidas como lisas mojoneras, un pez que se alimenta de todo lo que haya en superficie, sea excremento, sea fuel-oil o no. Eran muchas, en bandada, apiladas, devorando el tramposo pan que les arrojaban los pescadores. Y, entre todas, un pescador pescó una., era una gran lisa mojonera, una de tantas, pero le había tocado a ella. Entonces, pensé que nosotros éramos como peces, insignificantes, pese a la grandeza que el ser humano se quiera dar. Peces que por mucho que nademos estamos expuesto a lo que nos dicte el destino. Peces, inocentes, que no sabemos cuando llegará el pescador con su guadaña.

Hermanos

2009-09-12T00:01:00.004+02:00

La primera definición que nos ofrece la RAE de la palabra hermano o hermandad es 'la relación de parentesco que hay entre hermanos'. Un poco repetitivo y poco aclaratorio, tal vez porque todos sabemos que significa tener un hermano. Yo soy el mayor de mis hermanos, no era cosa difícil porque tan sólo somos dos: Yo y mi hermano, mi hermano y yo.

El haber sido el mayor nunca me dio ventajas, siempre tuve a mi hermano pequeño, pegado, imitando todo lo que hacía. Yo era el primero en abrir las puertas, bien para asustarlo dejándolo encerrado con la luz apagada, o bien abriendo las puertas virtuales de horarios y permisos paternos. Hoy lo pienso y me pongo en el lugar del hermano pequeño que nunca fui y he llegado a imaginar que llegas a ser la persona más importante en el mundo para él, después de mamá, por supuesto.

Cuando te la pasas todo el día en casa, te aburres encerrado y esperas a tu hermano mayor, que se va y vuelve al rato de eso que llaman colegio, para jugar. Y el aburrimiento se convierte en la excusa perfecta para ser su sombra o un objeto inanimado más de la habitación mientras lo observas. ¡Siempre gana el hermano mayor!, juguemos a lo que juguemos, pero al pequeño eso le da igual, siente, más que celos, admiración.

Los años pasan y los hermanos crecen. Lo que al principio es una gran diferencia de edad se va convirtiendo en una diferencia irrisoria. Y tu hermano pequeño, que siempre estuvo ahí, emprende el vuelo. Primero, el cole; luego, las tardes de fútbol con los amigos y, más tarde, sus primeras salidas. Acabas siendo un hermano mayor preocupado, con piel de padre, ¿hermano mayor o papá y mamá segunda parte?: ¿Dónde se habrá metido?¿Qué tarda?¿Le habrá pasado algo?

A pesar de todo, todo un orgullo tener un hermano y más como el que yo tuve, he tenido y tengo. Ahora que reflexiono me siento muy culpable y en deuda con nuestro pobre Capitán Clostridium. He sido muy duro negándole el compartir de la hermandad, la ausencia del sentirse acompañado durante la infancia. Así que hoy os prometo que le daré todas las pistas para que encuentre a su hermano desaparecido, Capitán Mayonesa.

La cabeza del temible Barbanegra olía a cebollitas quemadas (I)

2009-09-10T13:30:00.012+02:00

¡Venid, alegres marinos, .. tan fornidos y bravos todos! venid, atended y os contaré .. lo que sucedió en la mar. ¡Ay!, es del sanguinario Barbanegra .. de quien os voy a contar; y sobre cómo el galante Maynard .. al infierno pronto lo envió. (Benjamin Franklin)

Todo en la Historia global es un ciclo y las historias, pequeñas, tienden a repetirse, cíclicamente, según extraños ritmos marcados por el caos o por los latidos del corazón humano. En 1718, siglo XVIII si no me fallan los cálculos, murió Edward Teach, un pirata inglés más conocido como Barbanegra y peor temido por todos del que, por tradición familiar, no quiero saber nada.

Barbanegra murió en Mayo, ante la tropa de Robert Maynard -también Mayo, ¿tendrá que ver con mi hermano, el Capitán Mayonesa?-, un teniente sureño al que sirvió un lejano abuelo, para ser sincero, perdí la noción de cuántos 'tatara' llevaría delante. Aquel abuelo mío actúo como espía, informando a las tropas de todos los movimientos del pirata en la ensenada de Ocracoke, Carolina del Norte, donde Barbanegra se convirtió en leyenda.

Si hubiese existido en aquellos siglos la NBA, Barbanegra podría haber jugado en ella. Dicen que medía más de metro noventa y su envergadura, por sí sola, daba de temer, sin llegar a enfurecer y a inyectar sus ojos en sangre. Su aspecto era descuidado y, más que un elegante pirata inglés, parecía un indigente. Largo cabello, barbas de ermitaño con trenzas -porque no se llevaban las rastas- lo hacían temible, temible para la vista y temible para el olfato. Era casi un mago porque sabía como asustar: Colocaba bajo su sombrero largos palillos de cuerda de cáñamo que mojaba en salitre, en la batalla los encendía a modo de cerilla, aterrando a propios y extraños pues el humo que formaba parecía proceder del mismísimo infierno.

Mi (tatatata....) abuelo era leal a 'un código de piratas-caballeros'. El código decía que jamás un pirata informaría a nadie de los pasos y del paradero de otros piratas, si esto sucediera y fuera descubierto, su barco dejaría de pertenecerle y pasaría a las manos del pirata engañado, o, en su defecto, a su familia. Pero Barbanegra era poderoso y sus embarcación, "La Venganza del Reina", cruzaba el Atlántico como ningún navío antes lo había cruzado, hasta que se quedó sin ella y se conformó con una pequeña embarcación de gran nombre, "Aventura"; y, mi abuelo, tal vez el más cobarde de toda mi estirpe, jamás había osado enfrentarse a él directamente, aunque motivos no le faltaban. Barbanegra siempre estuvo enamorado de mi (lejana) abuela, la cúal, permaneció escondida tras las murallas infranqueables de Ciudad Salada. Mi abuelo sí que supo cómo defenderla en su particular fortaleza presidida por cañones. Sin embargo, no pudo hacer lo mismo con una de sus hijas, una hermosa joven que fue apresada en Bristol, ciudad natal del pirata. Barbanegra la encerró en su castillo de la isla Ocracoke muy cerca de dónde se enfrentaría a su última batalla.

Cuentan mis ascentros que, aunque fuera delatado por mi abuelo, Barbanegra hubiera podido huir. Cuentan que, pese a haber resistido al asedio de las tropas de Maynard, se dejó cortar la cabeza. Y todo, por una mujer. El rudo pirata amó tierna y realmente a la hija de mi abuelo. Un amor no correspondido que hizo enarbolar la bandera de los corazones rotos.

La bandera real de Barbanegra

En Teach´s Hole, lugar cercano a la ensenada llamado así en honor al nombre del pirata, su fantasma se aparece, decapitado, deambulante en busca de su cabeza. Cuando he surcado la costa norteamericana bajo los efectos de la invisibilina, a mí, por este azaroso mundo de dimensiones, se me ha aparecido, pero nunca me dio miedo. No temo a mis fantasmas y menos a uno mudo, sin cabeza, alocado y galopante por todas mis bodegas. El efecto era corto, cuando me alejaba de la costa volvía a desaparecer.

Os confesaré un secreto: yo tengo su cabeza. Mi abuelo la escondió con recelo en el interior de un tronco hueco que sirve de pata a mi mesita de ajedrez. El conoceros me ha hecho valiente y, como últimamente parece que quiero que todo el mundo descanse en paz, zarparé rumbo a Carolina del Norte para devolvérsela. A ver si así cierro este círculo de mi familia y Barbanegra en recompensa me dice donde esconde su tesoro, que está la cosa muy 'achuchá' con la crisis.

Continuará...

Observando al observador: El tipo del cuadernillo amarillo

2009-09-09T12:25:00.002+02:00

- El tipo de la libreta amarilla está otra vez ahí, mamá-. La madre se asoma a la ventana para asegurarse que es verdad. Divisa el mismo coche plateado de ayer y observa la cabeza del tipo, inquieta, mirando a todas partes, intentando controlar la situación y anotando lo que ve.

- Hijo, ¡no veas más películas americanas!- le respodió la madre intentando quitarle temor al asunto. -Pero, ¡mira qué extraño!, siempre coincide con la hora que cierran los comercios. ¿Estará preparando un robo?- La madre comenzó a dar muestras de preocupación. -Vamos a hacer una cosa, tú vigílalo, y si detectamos algún movimiento extraño avisamos a la policía. ¿Vale?-.

Como todos los días el coche se llevaba aparcado en la misma calle, en batería, y a las mismas horas, un rato. La calle aunque no es muy grande, siempre suele tener aparcamiento, la excepción que confirma la regla en Ciudad Salada. En un determinado instante el tipo baja del coche y se aleja con prisas, desaparece. En la madrugada el que desaparece es su coche, él y su coche, que no regresan hasta el día siguiente.

-¡Mamá, papá!¡Otra vez! Hoy, ha aparacado en frente y no veo bien lo que hace. Voy a bajar al perro, que ya le toca, y, disimuladamente, paso por su lado y me fijo..-.

- Ten cuidado, hijo.- le dijo el padre, toda la familia estaba en alerta. -Te estaremos observando-.

Pasó con Ricardo III, su perro, entre dos coches, el de su izquierda era el del tipo. El tipo escribía como un poseso en un pequeño cuaderno. De vez en cuando, el tipo levantaba la cabeza, la giraba a ambos lados y miraba a su alrededor. En una de éstas, levantó la mirada y observó a un pequeño (y feo) Bulldog francés y a un muchacho, se quedó unos segundos pensativo y escribió:

'Como todas las tardes, aquel que se esconde detrás del Capitán Clostridium imagina historias, en su coche, mientras espera que su novia regrese del trabajo'.

Notas del Capitán: Este círculo cerrado debe leerse y entenderse con este círculo abierto.

Círculos Vampíricos (y V): Metamorfosis final en rojo

2009-09-07T18:10:00.009+02:00

Jonathan corta el cuello del Conde al tiempo que Morris atraviesa el corazón del vampiro, antes de caer por la puñalada mortal propinada por un cíngaro, terminando para siempre con el sangriento vampiro de Transilvania. De la novela Drácula de Bram Stoker, publicada por primera vez en en mayo de 1897 (Wikipedia)

Desembarqué sin problemas y dejé el barco a la merced del Conde, de mis ratones y de todos los fantasmas. Fuera, sin invisibilina, el mundo es más luminoso, los colores y la luz del sol lo alumbran todo. Pregunté a un señor que olía a Vodka por Собор Святого равноапостольного князя Владимира, es decir, por la Catedral del Santo Apostolado del Príncipe Vladimir. Con un gruñido, algo porcino, me señaló una calle, la calle Suborov, y, con la mano daleada y abierta, semejando el movimiento de un barquito sobre el oleaje, me indicó que siguiera recto y que caminara cuesta arriba. En seguida, me encontré frente al número 3 y en lo más alto de la colina. Desde allí se divisaba perfectamente la caída del atardecer sobre Sebastopol y como la luna dibujaba un perfecto círculo sobre el Mar Negro, aclarando su color. Como adoro los contrastes, aproveché y tomé una foto con el móvil. Y se hizo de noche.

Sobre la fachada de la catedral bizantina, cuatro placas, cuatro Almirantes rusos enterrados., que, supuestamente, descansan en paz. Uno de ellos, Mijaíl Petróvich Lázarev, un almirante de mérito de la Flota del Mar Negro según me enteré más tarde, fue el primero en ser enterrado allí, entre los cimientos, cuando la construcción era sólo un proyecto. En el interior me encontré con un señor de barba blanca y con una indumentaria tan negra como la noche. Para mís adentros reí, cuando pensé que podría ser un Papá Nöel ucraniano, pero con falditas. Me dirigí a él en un más que correcto ruso. Pensé que en Ucrania se hablaría ruso y desempolvé aquel idioma que aprendí en las costas del Mar de Bering hace muchos años y que creía que no me valdría nunca para nada.

El monje sabía de la existencia de cuatro tumbas bajo el suelo de la catedral unidas en la superficie por una gran cruz de mármol negro. A parte, eran once los enterramientos , eso sí posteriores, efectuados en la parte alta de la catedral. ¡Vaya forma de ahorrarse cementerios! -pensé-. Mi asombro fue mayor cuando me enteré que el templo se terminó de construir en 1888, tras un gran parón de un año, en 1854, durante la dura Guerra de Crimea. La catedral englobaba una tumba en sus cimientos, anterior a toda obra, que estuvo al descubierto durante los años de asedio a la ciudad. Durante la guerra enterraron al resto de Almirantes rusos caídos: Pável Stepanovich Najimov, y los dos vladimires, Vladimir Alekséyevich Kornilov y Vladimir Ivánovich Istomin, que encontraron la muerte mientras defendieron la ciudad. Entonces, ¿si la catedral se acabó en 1888, Mina, la reencarnación de Elisabeta, fue enterrada mucho antes de que se construyera la catedral? El cuerpo muerto de Mina, usurpado en vida por Elisabeta, reposa dentro de una de esas cuatro tumbas, pero en cúal.

Ya era totalmente de noche cuando me apresuré de vuelta al barco, tenía que colgar mi hábito de capitán y disfrazarme de un perfecto (y feo) sacerdote ortodoxo. Tenía la confirmación y la noticia que alegraría al Conde. Pero, me volví a sentir engañado por el maldito. El vampiro me dijo que ya lo sabía, que me mandó antes porque quería asegurarse de que hubieran tumbas bajo la catedral datadas sobre la fecha de muerte de Mina-Elisabeta. Así era, sus cíngaros debieron cumplir con acierto su último encargo aprovechando los revuelos de la guerra: enterrar a su amada en algún lugar más allá del Bósforo, un lugar del que ella jamás escaparía, una catedral. Elisabeta esperaría su regreso en una cárcel ortodoxa, sobre una tumba saqueada, con la falsa identidad y la seguridad que comporta un intercambio de cadáveres. ¡Sí, había tumbas! Y allí debiera estar ella, expectante, atrapada, en una tumba anterior a la construcción de la catedral. Jamás un vampiro podría salir ni entrar de la tumba, pero si podría morar, hibernado, gracias a la protección conferida por la madre tierra. Elisabeta lleva más de ciento cincuenta años esperando, en la tumba más antigua.

Se ofició la última misa y yo, camuflado de sacerdote, me quedé esperando a que todos se marcharan. Localicé fácilmente la tumba de Lázarev, pero la losa era tan grande y pesada que tuve que utilizar como palanca una barra de hierro de un andamio de una obra anexa. Una gota, dos gotas, tres gotas, un chorreón de sudor. Un alarido final, y...¡Voilà! La tumba de Elisabeta era tumba abierta. Asomé la cara y ¡no había nada! Miré otra vez, y una bella joven de cabellos rizados empezó a cristalizarse desde la oscuridad de la nada. Sin mediar palabra abrió la boca, enseñço los colmillos y quiso atacarme. Se detuvo en seco al observar mi ortodoxa vestimenta (ver imagen en grande). Debí estar la mar de feo, quedándose la vampirita parada y pretificada. De aspecto, la chica estaba genial, un poco blanca eso sí, y con olor a bolitas de alcanfor. Aunque a mí no me hubiera importado pegarle tres polvos.

-Urma, urma, urma- le dije, que significa 'seguir' en rumano, era de lo poco que recordé de todo lo que debía decirle. -Urma, urma, urma, Vlad Tepes-.

Ella empezó a evaporarse, literalmente, a desdibujarse poco a poco. La toqué y estaba fría, más fría que el alma de los muertos, y la empecé a ver azul. Urma, urma, urma. Corrimos hasta la puerta. Urma, urma, urma. Cruzamos a tiempo el umbral de la catedral cementerio. Urma, urma, urma. La noche le devolvió su belleza y la noche permitió observar a lo lejos, en el puerto, al 'Círculos Cerrados' más imponente que nunca, el lugar donde se desencadenaria la tragedia.

El Conde Drácula volvió a aparecer de entre las maderas del piso, como si se tratara de un vino añejo fluyendo de entre las tablas de un tonel. En menos de un segundo, se dispusieron, cara a cara, observándose, como un cazador observa a su presa, sin presentir, ni adivinar, cúal sería la víctima. Y sin poder, ni lograr, besarse. Dialogaron en lenguas muertas que ni yo pude reconocer. Lloraron y desdibujaron sus ojos, rostros arrugados que asomaron el devenir de los siglos. Una situación emocionante que me recordó a la vivida la primera noche, cuando el conde me hizo ver la imagen de Leonor sin que pudiera acariciarla. Entonces, lo comprendí al instante. La invisibilina nos había reunido a todos, moradores todos de dimensiones distintas. Yo, un pirata vivo, aunque viejo. Ella, una muerta convertida en vampiro, de aspecto joven, aunque más vieja que Matusalem. Él, muerto doblemente, muerto como Conde Vlad Tepes y muerto cuando fue vampiro. Pero, no se podían tocar.

Elisabeta se acercó a mí, señaló una espada inclinada que colgaba en la pared e hizo un símil que me heló. Desplazó su mano de izquiera a derecha dibujando la señal de un corte en su hermoso y taladrado cuello. En principio, creí que me iba a degollar, pero no fue así, deseaba lo contrario. Me clamó su nueva muerte para así morar eternamente junto a él, vivir juntos la muerte en el mismo estado vibratorio de moléculas. No me lo pensé, no me iba a convertir en criminal por matar a alguien que ya estaba muerto. Es más, conseguiría unir sus dos almas, para siempre. Y así hice. La sangre inundó el barco (de ahí el color rojo del fondo del blog), pero me dió igual.

Como dos transparencias de acetato se fundieron en un único abrazo adquiriendo ambos el mismo color. Al mismo tiempo, rodaron por el suelo hasta caer dentro del círculo de velas que se volvió a iluminar. De pronto, apareció la niebla del capítulo I. Luego, dos ratones; una rata, ella, y un ratón, él; dos nuevos animalillos para mi colección, para el inventario de especies "vivientes" de mi bodega. Y mi corazón sin nada que contar, vacío, esperando por ella. Sigo esperándote, ¿dónde estás Leonor?

FIN

Anclados

2009-09-06T00:01:00.000+02:00

¿Son nuestra mayor ancla los recuerdos o nuestras limitaciones?

En la puerta de tu casa hay un ancla que no te deja salir. Ni entrar.

En tu casa, en la puerta, termina el mundo, y comienzan las limitaciones.

Tenemos que aprender a movernos con nuestras anclas, porque de andar a anclar sólo hay un paso. Basta con que una letra se hunda y fondee, al desprenderse de la otra.

(d = c + l)

Círculos Vampiricos IV: Enterado, restos enterrados y enterrada.

2009-09-04T15:10:00.005+02:00

Sebastopol o Ciudad Augusta fue fundada en 1784 por Grigori Alexandrovich Potemkin, pero su leyenda más oscura data de la época en la que fue conocida como Quersoneso, ruinas que hoy ocupan uno de los suburbios de la ciudad.

En cuestión de horas me dispuse a zarpar. Tener tantas personalidades a bordo me hace sentir algo de felicidad y algo más acompañado en mi vagaje por siete mares. Ser mordido por un vampiro no me importaría, si así entrara a formar parte del selecto club de los que noferatus o los no-muertos, los eternos vivos que dotan de un significado total a la palabra existencia. Desgraciadamente no fue mi caso, el Conde me quería y necesitaba viejo y vivo, vivito y navegante, como si fuera un pez; o, por fortuna, porque no soportaría eternamente la ausencia de Leonor.

Cruzar el mar entre tierras siempre me inspiró y me asustó a partes iguales debido a mis desavenencias familiares. La luz y el mar con sus mareas muertas, que ni suben ni bajan, parecen ser los mejores aliados de sus hermosas islas. De Ciudad Salada llegué a Mallorca, de Mallorca a Sicilia, a Malta y a las islas griegas. Descansé en Chipre, no por nada, sino porque siempre me gustaba engullir la musaka de berenjenas de aquel sucio restaurante cercano al puerto, el vampiro estaba muerto y dormido y no tuvo porque enterarse de mi desvió del (lógico) trayecto.

Luego, del país del cobre cuya capital es Nicosia a Estambul, pasando por el mar Egeo y, luego, el mar de Marmara. Entonces, el viaje se puso movidito, no por el nombre del mar que parece la palabra mar pronunciada por un tartamudo (mar-mar-mar-a), sino por el ahogo que me produce el círculo cerrado que forma a su final, y, tras pasar el estrecho del Bósforo, el gran círculo cerrado, el Mar Negro, un mar que compartido por seis países te lleva a dar de bruces con Sebastopol, en frente. Ucraniana y marinera reposa en lo que antiguamente se conocía como la península de Crimea.

En la historia reciente, Rusia y Ucrania se disputan la egemonía de tan imporante base naval, por tanto, tuve que usar doble cantidad de invisibilina para no ser visto. Llegué allí y quedé asombrado del parecido peninsular de Sebastopol con Ciudad Salada. Junto a los suburbios de la antigua Quersoneso, que recientemente desenterraron, se encontraba la catedral de San Vladimir, el lugar donde, no pararon de repetirme por todo el Mar Negro, reposa Elisabeta. Tiene cierta lógica llamándose Vlad el conde en vida.

Una catedral frente a una (antigua) ciudad enterrada

Un vampiro no puede entrar en una iglesia y menos aún en una catedral, así que me tocó a mí darme por enterado. Me enteré de que tenía que ir yo por su Elisabeta, encontrar la tumba, desenterrarla y sacarla de allí. 'A ver qué es lo que hago' -me repetía a mí mismo- 'porque llegar hasta aquí y no recuperar los restos de Elisabeta...¡manda cojones!' No sé como siendo ella vampira lograron enterrarla allí, veremos si se me desintegró, o no, al extraer lo que quedaba de ella (a dos metros) bajo tierra. Toda este historia me enseñó que un marinero debe ser muy prudente cuando se inmiscuye en temas de tierra, y de religión.

La Iglesia Ortodoxa es una comunidad cristiana, cuya antigüedad, según su tradición católica, se remontaría a Jesús y a los doce apóstoles, a través de una ininterrumpida sucesión apostólica. Es la tercera de las tres grandes iglesias o comunidades cristianas con más de 225 millones de fieles en todo el mundo. (Wikipedia)

Continuará...

Mar Medi Terraneum: El origen del Capitán Mayonesa.

2009-09-03T02:20:00.005+02:00

El Mediterráneo es un mar interior del Atlántico oriental, comprendido entre Europa meridional, Asia occidental y África del norte. Con aproximadamente 2,5 millones de km² y 3.860 km de longitud, es el mar interior más grande del mundo. La etimología de este mar procede del latín Mar Medi Terraneum, cuyo significado es "mar en el medio de las tierras". (Wikipedia)

La Ruta del Tesoro, un monopoli ochentero por el Mediterráneo

No voy a caer en la canción fácil y oportuna de Serrat o el veraniego y refrescante tema de Los Rebeldes, el Mar Mediterráneo es mucho más. Tampoco mencionaré el nombre de los catorce mares que lo forman, ni las penínsulas que rodea. Hoy, os hablaré de la relación que tuvo este mar con mi familia.

Cinco años después de mi nacimiento en 1929, mi madre dio a luz frente a las costas de Menorca a quien sería mi hermano. Capitán Mayonesa lo llamaron por nacer frente a Mahón, en la Isla de la Mola. En realidad, no nació en una simple isla del puerto de Mahón, sino, como yo, vino al mundo en una península. Ciudad Salada siempre será una isla, prisionera por su istmo de tierra que evita que se pierda en el mar. Si yo nací en uno de los puertos más al Sur de la Península Ibérica, mi hermano un poco más y no nace en España. Mi hermano nació en el punto más oriental de lo que conocemos como territorio español. Yo, desde mi nacimiento, siempre fui más español y más atlántico que él.

Italianuti o franchute, no sé como catalogarlo. Lo que sé es que nació delicado como él sólo. Mirad si yo era pequeño pero no soporto oir a los bebés llorar desde entonces. A tanto llegó mi fobia que, en mi perfecta unión con Leonor, no quise hijos. Este barco, con todo lo que significa su legado, se quedará sin dueño y cuando yo muera formará parte de Internet, de todos nosotros y, a la vez, de ninguno.

A lo que iba, mi hermano a bordo sólo supo llorar, vomitar y llorar. Nunca comió en alta mar. Cuando se alejaba de puerto y mamá le daba su pecho, vomitaba todas sus tomas. Con los años me enteré que mamá no era feliz. No podía soportar recorrer las islas griegas, a las que papá consideraba como "relucientes y tranquilas", con el bebé cada vez más pálido y desnutrido. Con él, solamente llegamos a recorrer una vez, y en un sentido, el Mediterráneo. Lo que debió ser un crucero de placer para mamá y papá, cuando apenas se estilaban los cruceros y todo el mundo los temía pues estaba muy reciente el hundimiento del Titanic, se convirtió en un infierno. A bordo, la travesía mediterránea supuso el comienzo del declive de su matrimonio, sin llegar a Estambul -o Constantinopla, según se vea desde Oriente u Occidente- dimos media vuelta virando hacia mi Océano Atlántico., intentando escapar de sus aguas más cálidas y saladas.

Una noche, la primera que pasamos en el puerto de Génova, papá no lo soportó más. Mamá no quería desprenderse de su hijo, pero el niño no podía permanecer navegando más tiempo, o moriría. Era alérgico al mar, toda una desgracia para nuestra estirpe de bravos piratas y bucaneros. El niño debía ser abandonado en tierra firme, todo un sacrificio que le devolvería la vida. Aquella noche mientras mamá dormía, papá bajó a puerto con el pequeño 'Mayo' en brazos, y jamás supimos nada más de él. Cuando mamá despertó entró en cólera, pero para entonces el barco ya estaba bien alejado de la costa y mamá no pudo escapar para buscarlo. El resto de la travesía hasta el estrecho de Gibraltar -Gibraltar sí es español-, papá la mantuvo atada para evitar que saltara por la borda. Fue cuando este barco se convirtió en su prisión, una prisión por años. Eso ocurrió mucho antes de que emigráramos a Argentina.

Una madre siempre será una madre. En sueños y en vigilia, madre siempre soñó con encontrar a su hijo, un hijo de tierra nacido en medio de un mar de en medio de tierras, la oveja negra de la familia, una especie de maldición. Nunca supe nada de él hasta que Lukas Thywalls me mandara un email con una foto sospechosa. Espero encontrarlo algún día en algunos de los mares y ponerme al servicio del pirata Mayo -¡qué bien suena!, ¿verdad?-, mi hermano pequeño.

El chef de Louis François Armand du Plessis, duque de Richelieu en 1756 fue el que creó esta pasta de base de aceite de oliva y huevo, y la hizo para celebrar con la tropa la victoria del duque sobre los británicos en el puerto de Mahón (guerra de los siete años). En honor a dicho pueblo se le puso el nombre de Mayonnaise.

Circulos vampírcos III: Sebastopol

2009-08-31T19:45:00.018+02:00

La leyenda cuenta como un antiguo barco ruso se estrelló en el puerto inglés de East Cliff en la ciudad de Whitby, después de una gran tormenta en el mar. En el barco todos, capitán y tripulación, estaban muertos, pero un perro que consiguió sobrevivir saltó del barco para llegar a la ciudad. El perro es conocido por ser una de las muchas formas en que un vampiro puede transformarse. El Conde Drácula había llegado a Inglaterra.

Entré dentro del círculo y éste se cerró cuando coloqué veinticuatro velas, una por cada hora del día, alrededor de mí. Dentro del círculo dejé, según me indicaron, el espacio suficiente como para que yacieran juntas y tumbadas dos personas, Leonor y yo. Por un momento creí que tendría que mantener alguna extraña relación sexual en semejante ritual, pero no fue así. Las velas se encendieron, súbitamente, sin acción alguna de ningún agente que iniciara la combustión, y se formó humo, mucho humo. De nuevo, un nuevo humo mucho más grisáceo empezó a girar alrededor de mí, como lo hacen los satélites alrededor de un planeta. De lejos, por la redonda ventana, asomaba otro satélite, la Luna, una enorme luna llena cruzada por una nube roja que la hacía aún más inquietante. Giró el humo a tal velocidad que creí desfallecer del vértigo.

Caí al suelo, abrí los ojos y allí apareció ella, tal y como la recordaba en aquella primera noche en la ópera, pero no podía tocarla. Era una imagen formada en la niebla, otro canto de sirena. Miré al Conde, que rió con risa de muelle, y me dijo que él no era Dios, que no podría traerme jamás a Leonor, que sólo podría abrir un aleph a los recuerdos, un espacio, un hueco, una fotografía en movimiento. Y mientras, yo ví a Leonor mover las manos, tocarse el cabello, sonreir. Divisé, incluso, el brillo de vida de sus ojos, y, aunque estaba muerta, percibí su esencia. Ella, tan volátil como amnésicos pueden ser los cerebros. Ella estaba ahí, su imagen, pero no su voz. ¿Saben lo que cuesta recordar con precisión la voz de una persona que ya no tenemos con nosotros? Yo sólo puedo escuchar su voz cantada, la hablada parece que se la hubiera llevado el viento, con una ola. Entonces, lloré de la impotencia e intenté acaraciarla, y lo único que conseguí acariciar con mis dedos fue la palma de mi mano cuando intenté asirme a su imagen con fuerza.

Como si fuera una de tantas ironías de las que plantea la vida a Leonor se la llevó el mar. Sí, señores y señoras, el mismo mar que nos hizo tan felices, me dejó sin ella.

-Capitán Clostridium- dijo aquel despreciable ser que había revuelto mi delicado equilibrio -Es ella. Tal y como usted la recuerda. No es real, usted ha sido hipnotizado por mí, la sugestión hace milagros, sobre todo cuando alguien desea algo con fuerzas, y usted deseaba verla-.

Aquel ser me había engañado. No era Leonor y no volveré a verla nunca más.

-No volverá a verla, pero su esencia descansa en sus recuerdos.- Me dijo en un tono sofisticado y gentil -Y yo no tengo la esencia de mi amada, necesito salir de mi escondite por siglos y que usted emprenda la travesía hacia mi tierra prometida, Sebastopol. Mis fantasmas y criados han tardado pero, por fin, dieron con el lugar donde reposa el cuerpo de mi amada Elisabeta. Tendrá usted que llevarme. Tiene que ayudarme, pues debemos de cruzar todo el Mediterráneo hasta llegar a Ucrania, bañada por el Mar Negro.-

Este maldito vampiro ha conseguido conmoverme. Mi barco atravesará el Bósforo y lo llevaré junto a su amada, Elisabeta, ¿o se llamaba Mina Murray?.

El Estrecho del Bósforo es el estrecho que separa Europa de Asia, a ambas orillas se encuentra la ciudad de Estambul (Turquía) y, a partir de él, el mar Mediterraneo comienza a llamarse Mar Negro.

Continuará...

Un millón de cañones

2009-08-30T00:01:00.003+02:00

En Ciudad Salada todo lo que se respira huele a mar, y no sólo lo digo por el aire, cargado de iones, de la brisa marina. Si este blog es un barco, Ciudad Salada, medio ínsula, media isla, también lo es. Su contorno amurallado a babor y estribor que la defienden de las olas y, hace tiempo, la defendieron del enemigo, pirata o no, que se le acercara (navegando) por el mar.

Si caminamos por sus calles y miramos con los ojos con los que se han de ver las cosas que importan, veremos sus cañones. En muchas esquinas, en cada esquina, un cañón. Un cañón que protege el cruce de dos calles, como el cruce con el destino, y sólo estamos protegidos en la encrucijada.

Cuando en la vida decidimos elegir un camino, empieza el peligro. Ya no hay cañón que nos defienda, ni vuelta a atrás.

El 28

2009-08-28T22:30:00.005+02:00

Me da algo de pudor adelantar acontecimientos. pero como no voy a estar tengo el deber de hacerlo.

Supongo que la curiosidad no es cosa de ratones y quisiérais saber que se me ha perdido a mí en Granada, lejos del mar, en la Alhambra una noche de Agosto, pues, como diría Mecano (o la tonta canción, primera, de la Oreja de Van Gogh, del mismo nombre), el 28 de Agosto, es nuestro aniversario.

Espero que sea una noche encantada donde la magia nos envuelva y mis dos partes, mi norte y mi sur, sean por fin sólo una para regalarle una parte de sus sueños. Una promesa, un viaje a Nueva York materializado, de momento, en una guia de viaje para ir trazando los itinerarios primeros, los que se hacen con la mente y el corazón; y un compromiso, un círculo cerrado, un anillo que llevará en uno de sus dedos y que le recuerde que yo siempre estaré allí, rodeándola, en la inconsistencia de lo cotidiano. Y para que le sea más dulce este sinvivir y convivir, sin mi y conmigo, a diario, con el yin y el yang que envuelven mi existencia.

Rojo y Negro

2009-08-26T00:01:00.002+02:00

Mar Rojo.

Los antiguos griegos, según Herótodo, Estrabón y Ptolomeo, llamaban al mar "Arabicus Sinus" o "Golfo Arábigo", como fue conocido en Europa hasta el siglo XX. El nombre "Mare Erythrias" (mar Rojo) lo reservaron para las aguas al sur de Arabia, que es parte del Océano Índico. El término rojo podría referirse a:

- Afloraciones estacionales de Trichedesium erythraeum, una cyanobacteria.

- A las montañas "rubí" cercanas, ricas en minerales rojos.

- ¿A un error de traducción del hebreo al griego? Según esta teoría la traducción correcta sería la de "mar de juncos". Junco en inglés es "reed", la cual pudo ser confundida con "red" (rojo).

- El nombre provenga de los himaritas, una tribu local cuyo nombre significa "rojo".

- El color correspondería a una dirección geográfica. En este caso serviría para referirse al Sur, según el uso de muchos idiomas asiáticos.

Viajando por todos los mares siempre tuve que tener claro cúal era mi Norte y cúal mi Sur, importante si quieres dedicar la vida a la ardua profesión de pirata. Lo siguiente a tener claro son tus orígenes; mis puntos de partida de los que nunca renegaré: Una estirpe de piratas que se pierde en la memoria de los tiempos.

Mi corazón siempre tuvo dueña, Leonor. Fuese dónde fuese siempre me acompañó, y, una vez muerta, sigue aquí conmigo... en mi recuerdos.

Mi barco no conoce bandera, sólo la frontera que la tierra le supone al navegar. Hay más de siete mares y estoy dispuesto a demostrarlo. Hoy os dejo dos, el Rojo y el Negro, mis colores preferidos. El negro de mi bandera y el rojo de la sangre derramada allende los mares.

Mar Negro.

En la brújula el color negro corresponde al Norte, aunque este mar recibe su nombre por el color de sus aguas que, debido a la alta concentración de microalgas por ser aguas menos salinas que las del Mediterráneo, es negro. La visibilidad en profundidad es aproximadamente de 5,5 m, en comparación a un máximo de 35 m en el Mediterráneo.

Comunicado de ausencias

2009-08-24T11:49:00.000+02:00

Círculos vampíricos II: El amor nunca muere

2009-08-21T21:12:00.026+02:00

Vlad III El Empalador (Vlad Tepes) (Sighisoara, 8 de noviembre de 1431 - Bucarest, 14 de diciembre de 1476) fue un Príncipe de Valaquia (sur de Rumania) y la figura histórica en la que el escritor irlandés Bram Stoker se inspiró para crear al inmortal personaje del Conde Drácula. Vlad era ortodoxo, aunque con posterioridad se convirtió al catolisismo. (Wikipedia)

¡Por Santa Lucía! ¡No sudaba tanto desde que tomaba saunas en Reikiavik! Y ese pavo, al volverme hacia él tras tocarme en el hombro, me dijo: "Mi jefe viaje con nosotros". Y yo que no tenía ganas de entrar en polémicas, le contesté: "Sí, ¿tu jefe? Si tu jefe murió quemado al ajillo. ¡Ja!"

El pirata malo bajó su cabeza y me susrró al oido: "Conocemos a Leonor. Mi jefe quiere pedirte un favor, claro, y por tu bien y si quieres verla..."- El sudor pareció evaporarse, y ahora lo que tenía era mucho frío. -"¿Leonor? ¡Dejénla descansar en paz!"- Por una parte sólo deseaba su descanso tras aquella horrible muerte, pero, por otra, me encantaría tanto verla, sostener su mano, o lo que sea, aunque sea por tres segundos.

"El amor nunca muere. Love never dies..."- Repitió Rendfield tantas veces que ya no distinguía cuando lo decía en castellano o en inglés, parecía spanglish, como si estuviera leyendo el cartel promorcional de la película de Coppola. ¡Joder! ¿Y para eso me da el susto? Que el amor no muere cuando es verdadero lo sabía ya; que al amor, aunque se hunda en el fondo del mar, la hidrostática siempre lo eleva a la superficie, también.

Entonces, Rendfiel me sugirió que buscara una tiza y que pintara en el suelo, sobre la vieja madera crujiente, una circunferencia y esperara dentro, que su amo haría el resto. Así hice, a mi edad no tiene uno mucho que perder. De pronto, el círculo empezó a emanar humo, y un olor a humus, a tierra pútrida, invadió toda la estancia. Cuatro de las largas tablas del lado derecho crujieron fuertemente, los clavos oxidados volaron por el aire y se dispusieron en vertical. Y allí estaba él. Era un extraño ratón alado, qué digo, era un murciélago con la cara de Leslie Nielsen, se transformó, momentos seguidos, en su inspiradora figura humana, Vlad Tepes y habló: "Yo he cruzado océanos de tiempo, mi capitán. Necesito su ayuda. Antes, tendré que traerle el espíritu de Leonor para que le dé la respuesta que tanto anhelo. Pasará una noche con ella, dentro del círculo. Uniremos dos mundos, el de los vivos con el de los muertos".

Casi me da algo, hace ya ... años que no sé nada de Leonor, mi estrella de mar, ahora en el cielo. Por cierto, no se me olvida que os tengo que contar que le ocurrió, algún día.

Continuará...

Círculos Vampíricos I: Pirata malo.

2009-08-20T09:35:00.006+02:00

He pasado miedo. Bajé a una de las bodegas, a la más oscura y profunda de mi barco. A mi paso, los ratones se cruzaban despavoridos, buscando salir a la luz, a la superficie. El olor a humedad se apoderó de mis pulmones, mis negroides epitelios curtidos por el arte de fumar. Olía más raro de lo normal.

La puerta de la siniestra bodega, por llamarla de alguna manera, estaba abierta. ¿Abierta? ¡Si sólo habito yo este barco de Satán! Y me empiezo a sentir mareado, pero no llego a caer. Atravieso el umbral de la puerta y el olor a humedad se convierte a olor a sangre. La bodega está roja, y yo no recuerdo haberla pintado de ese color.

De pronto, siento una presencia. Unos largos y huesudos dedos me rozan el lugar donde el cuello se une con mi hombro derecho. No presiento ninguna respiración, pero hay algo allí. Me giro y me encuentro con el vagante espíritu de un pirata malo, el fantasma-esqueleto de George Renfield.

¿Qué querrá de mí? ¿Qué rara conjunción universal debe darse en el Círculos Cerrados para que aparezcan seres que ni siquiera fueron de este mundo, personajes de la literatura universal?

Continuará...

Mucha retórica (V): Oleaje (¡Cuidado!. No te ahogues)

2009-08-18T02:34:00.002+02:00

Vaivén: Cabo delgado, blanco o alquitranado y de dos o tres cordones, que sirve para entrañar y forrar otros más gruesos, dar ligadas y hacer ciertos tejidos. (RAE)

Detalle de un pavimento de Ciudad Salada

Como yo nací en el mar sé nadar desde pequeño. Mis padres me acompañaban a la orilla y me sostenían en brazos, a una profundidad de agua no superior a la altura de sus cinturas. Luego, me compraron un flotador, con el que gané un poco más de independencia y pude dar, en solitario, mis primeras y protegidas brazadas. Eso sí, me observaban desde la playa y siempre me prohibían que me adentrara mar adentro. Yo era muy obediente, además, tenía miedo de las olas.

Pasaron los años y llegó un momento en el que había engordado demasiado. Ya no fabricaban flotadores a mi medida, teniendo que afrontar, yo mismo, con mis equilibrios, todos los oleajes. Me sumergía en las profundidades y, con mis gafas de buceo, tomé algo contacto y conciencia del mundo subacuático, que siempre estuvo ahí oculto a mis ojos. Los límites se acortaban y el riesgo se hacía mayor, pero seguía teniendo miedo al oleaje y empecé a temer a las corrientes.

Nuestros padres, como gaviotas, un día nos dan el empujón para que abandonemos el nido, para que afrontemos la vida. De mayores, afrontamos solos (o en pareja) tempestades echando (siempre) de menos su halo de protección. Y aún temiendo los oleajes y sin darnos cuenta, nos toca proteger y soltar la cuerda de nuestra descendencia. Así es la vida, contínuas olas. Ondas temporales y vaivenes que siguen vibrando mientras nosotros, lábiles al tiempo, nos hacemos pedecederos hasta que nos acababamos hundiendo.

El color y el olor de los mares (sobre las cosas que los ojos no pueden ver)

2009-08-15T20:30:00.000+02:00

El disco Secchi es un disco blanco y negro, de 30 a 300 centímetros de diámetro, ideado por un italiano de igual nombre. Es un instrumento de medición de la penetración luminosa y, por ello, de la turbidez del agua de ríos, lagos y mares. Se usa de la siguiente manera; primero, se desciende en el agua atado a una cuerda; luego, se anota la profundidad que el disco alcanza hasta que se pierde de vista. Lo que proporciona una estimación de la penetración luminosa en el agua.

Escucha, por favor, mientras leas la entrada esta (mágica) canción.

Cuando estoy lejos del mar, entre mis recuerdos, no me es sencillo identificar su color; dudo entre el verde esmeralda o los tonos más fríos del azul. Las imágenes del color del mar en mi mente son variables, pero si hay algo que no cambia es su fragancia. Esté dónde esté, necesito oler el mar porque del mar embebo mis fuerzas como buen pirata. Y me descubro el sombrero ante el (poderoso) sentido olfativo que se agarra a la parte más primitiva de mi cerebro. Se ancla a mí y me translada al centro mismo de cualquier océano. Me siento rodeado de su brisa, de la sal, de sus aguas y de ese aroma, entre sudor y salitre, tan difícil de explicar y que sólo aquel que lo ha olido podría identificarlo entre millones de olores.

La luz, como nosotros, esconde sus secretos. La luz solar es una luz compuesta de distintas radiaciones, caracterizadas por sus longitudes de ondas que forman el espectro del visible. No es tan difícil de comprender, cada longitud de onda, un color, y todos, un arcoiris. Todos hemos visto alguna vez que, si la luz atraviesa un prisma o gotas de lluvia, se escinde en siete colores, los que la forman: rojo, naranja, amarillo, verde, azul, celeste y violeta. Cuando la luz incide en el mar, cada color o radiación es absorbida de forma diferente dependiendo las partículas que lo componen (sólidos en suspensión, microorganismos,...). Así que, una parte de las radiaciones son absorbidas (las radiaciones rojas y anaranjadas se absorben rápidamente) y transformadas en calor, y otra, se dispersa. Entre éstas, es la zona verdeazulada del espectro la que llega a aguas más profundas, haciéndose esas tonalidades más visibles a nuestros ojos.

Aunque todo dependa de qué compuestos se encuentren disueltos, como nuestra alma, que hace mostrarnos al mundo en un estado según los sentimientos que albergue. Por ejemplo, los compuestos nitrogenados (amoníaco, nitratos, proteínas) reducen la penetración de la luz en el agua y, por tanto, su transparecia. Si el agua contiene pocas sustancias en suspensión y pocos microorganismos, las radiaciones azules penetran a mayor profundidad (hasta incluso 400 metros) y es cuando decimos que el mar es azul; lo mismo ocurre cuando navegamos hacia el mar abierto de los desiertos oceánicos. En la costa, en las aguas litorales más someras, sin embargo, el color del mar es más variable, entre el azul oscuro, el verde y el pardo, debido a la gran cantidad de partículas en suspensión y la arena arrastrada por las corrientes y el oleaje.

Todo esto es en la teoría, en la práctica podríamos encontrar otros colores. Si ciertas poblaciones de microorganismos florecen, de forma atípica y desbordada , en determinadas condiciones físicoquímicas, el mar podría presentar el color de sus pigmentos. Como ocurre con los dinoflagelados -¡Ay!, mis dinoflagelados, de los que hablaremos otro día-, un microorganismo del plancton, que presenta en muchas de sus especies pigmentación roja. Y cuando el mar es rojo, mejor salir corriendo. Según viejas leyendas piratas, 'la mar se teñirá de sangre'.

Así que el color del mar es variable, va del verde, en la costa, al azul de las aguas abiertas y menos someras. Pero, no dejan de ser colores. Yo, si fuera vampiro no necesitaría viajar con ataúdes de tierra, extraída de los fondos y abismos oceánicos; ni, por ser marino, necesitaría botellas llenas de agua de mar. Yo, cuando piso tierra firme por mucho tiempo, llevo siempre un libro. Un libro y, escondidas entre sus hojas, algas. Algas disecadas que al olerlas me recuerden siempre la esencia del mar y me ayuden a sentirlo.

El cofre de los recuerdos: Década Cero

2009-08-13T20:45:00.001+02:00

A punto estamos de acabar esta década a la que no sé muy bien como denominar, años 2000 o década cero, lo cual me hace mucha gracia. Repasando recuerdos y haberes podría clasificar, de forma general, estos años como Anni Horribili, como fue denominado el año 1992 -permitidme el simil aunque no sea de esta década- por la familia real inglesa.

Si algo hay que destacar en estos años es el gran desarrollo tecnológico. Los móviles se hicieron más pequeños, las cámaras fueron digitales y casi todos tenemos ordenador con conexión a Internet, y el Sr. (o Sra.) Internet ha ido enganchando a diestro y siniestro, incluyéndome a mí, en sus redes. De chats a mensajería instantánea, de foros a blogs y de la red de amigos reales a las redes sociales virtuales. ¿Curioso, no? Desde la soledad de un PC -personal computer- abres puertas de forma fractal y sin límites, conociendo a todos y sin conocer a nadie, a la matriz universal. Y tu vida pertenece a Matrix, preocupándote más los virus informáticos que los medicinales.

Los avances tecnológicos van de la mano de los científicos, el genoma humano comenzó a descifrarse y los televisores de "culo gordo" parecieron cuadros. Pero nada de obras de arte, aprendí que el televisor era mejor dejarlo apagado, no sólo porque en tubo catódico apagado no se atrae polvo, sino porque encenderlo consume luz y se nos muestran las bajezas del ser humano, los cotilleos del estercolero social. Muy poca tele, muchos reallities, y alguna que otra serie de interés, que veía al día siguiente de su estreno por Internet. En fin, que salvo los primeros Operación Triunfo no guardo grato recuerdo del amigo de pantalla plana. A ver si se muere, como la tele analógica, y me coloco un TFT del Media Markt, no colgado, sino sobre un mueble del Ikea. Por cierto, cerraron muchísimos cines y muchísimas tiendas de muebles y de electrodomésticos de ámbito local.

Los años 2000 fueron los años de mi desesperación económica. No sólo por el cambio de pesetas a €uros, producido en año nuevo de 2002, sino porque me había hecho experto en cursos de formación y no encontraba (ni encontré) un trabajo acorde a mis estudios, ni a la unidad monetaria necesaria para emancipar mi vida. Me dediqué a otra cosa, a diseñar sueños a medidas para la gente, mientras mis sueños eran la medida de mi desconsuelo. Pues sí, empecé a trabajar y estuve en dos empresas. Y en la segunda sigo, sobreviviendo a la crisis. Porque las crisis ya no sólo son personales, son también internacionales, y de eso el capitalismo sabe un huevo, y dos, y tres... Y para seguir contando la Comunidad Europea cambió de nombre a Unión Europea, y de ser la Europa de los Doce, pasó a ser la Europa de ¡no sé cuántos paises incluye ya!

Y por fin, en 2002, me saqué el carné de conducir. Bueno, se puede decir que más bien me sacó, pues su obtención me llevó a la ruina económica; cuando lo conseguí al undécimo práctico intento casi que ni me alegré, ya conducía descompuesto y evitaba pensar en el dinero que había invertido. Luego, aprendí que las letras no son sólo las que van de la A a la Z. Mi primer y único coche hasta el momento más que feliz me hizo desdichado; entre golpes, accidentes y averías, no me deja levantar cabeza. Debí haber matado dos pájaros de un tiro hipotecando mi vida comprándome, como Capitán Clostridium, un barco; dos en uno, medio de locomoción -de transporte, que suena mejor- y vivienda.

En el plano sentimental, eso. Plano. Hasta que, en 2007, encontré a quien me hiciera recuperar la alegría del caminar por la vida de Melendi (por cierto, una de sus canciones preferidas). De la música, no destaco nada, sólo, mencionar debo, mi megalomanía, cualquier tiempo (musical -y cinematográfico, de paso-) pasado fue mejor. Destaco mi afán por digitalizar todo mi universo y comprimirlo en 8 Gigas, para llevar mi música, muy cerca, conmigo, en mi bolsillo. Del bolsillo al oido y al corazón.

Una década de miedo y del horror. El número 11 pasó a connotar de que algo temible iba a pasar:

Del 11-S de 2001, en directo, no me enteré. En mi trabajo estábamos de reforma y todos los televisores permanecieron apagados -perdonadme que lo diga así, pero tiene su sentido-. Una especie de señal de luto del mundo electrónico para no mostrar las dolientes imágenes de cómo un avión se estrella contra unas Torres, que hasta ese dia, eran Gemelas. Y a mediados de esta década volé por primera vez, pero cada día, y sin frivolizar con el tema, tengo más miedo a volar. Los aviones se muestran muy inseguros, aunque no tanto como los coches, aunque impusieran el carné por puntos y la ley no te permita ni beberte dos cervezas.

EL 11-M de 2004 no lo recuerdo (o no lo quiero recordar), estaría trabajando. Luego llegarían y las malas nuevas en el Telediario de las tres y los especiales informativos en todas las cadenas. Yo fui a Madrid justo seis meses después y rendí mi particular homenaje a las 191 víctimas. Viajé, asustado, en un vagón de Alcalá de Henares a Madrid enviando toda la energía positiva y solidaridad que en mí podía hallar, incluso hay testimonio gráfico de la honestidad anidada en mi rostro.

Década de desastres naturales vividos en directo -es lo que tiene la globalización-. El huracán Katrina, tsunamis en el Índico y terremotos, todos inevitables. Muy diferentes a los desastres humanos como los del petrolero Prestige. Por mi cabeza rondó la idea de irme a recoger chapapote, para devolver la caridad atlántica a las aguas gallegas.

Años de cambios en los órdenes del mundo. China se establece en Occidente con sus tiendas que van mucho más allá del "todo a cien" y su país se erige como el más potente dragón asiático. llegando Pekin a organizar una Olimpiada, la pasada.

Años de cambios en la Iglesia, lo digo por los cambios de mitra o solideo, porque las ideas siguen primitvas. Aprendimos latín: "Habemus Papa" y "Fumata" Blanca -aunque lo sabía ya del Ángeles y Demonios de Dan Brown-. Murió el único Papa que había conocido, Juan Pablo II. Lo sustituyó uno nuevo con nombre que no sé escribir y que me recuerda al de Mazinger Z con rostro de chico malo, por no decir, maligno. Y para complicar la cosa, lo bautizaron Benecdito XVI.

¿Alguien me dice qué hace un Papa en el balcón de la Casablanca?

Años 2000, años de crisis. De crisis de fe y de crisis hipotecarias. En 2007 comienza la crisis hipotecaria en los Estados Unidos, y sigue en 2008 y 2009 en el resto del mundo. Años convulsos en la política. Cumbres de países del G-20 en Washington en la que España acude casi de prestado. Líderes que se retiran, como Fidel Castro, Talla Grande XXL -como lo llama Zoé Valdés en su libro "Te di la vida entera"-, tras medio siglo oprimiendo a un pueblo. Otros, como Sadam Hussein, al que ejecutan en 2006 con la facilidad de quien ejecuta un virus informático o quien fabrica virus de distintas gripes en los laboratorios. Y llegó el primer presidente negro, perdón, afroamericano, a la Casablanca, Barrack Obama. Por fin alguien expilsa a Bush, de una casa que de blanca, poco, y que, para mí, hasta con problemas para pagar la hipoteca, como muchos. Yo la hipoteca la dejo para la década que viene. Aunque no sé ni como se va a llamar: ¿Década Diez? -¡Qué mal suena! , ¿no?- No nos vamos a devanar los sesos, bastante tenemos ya con vivir entre € y @ e inmersos en el desempleo.

¿Entendéis ahora mi afán por rescatar los cofres de los recuerdos?

Me quedo con los más antiguos, con los de otras décadas.